Сети чужих желаний - Марина Серова

Глава 1

Глубокая ночная тишина была внезапно разорвана резкой, тревожной, почти истеричной трелью мобильного телефона. Я, погруженная в тяжелую, бессюжетную полудрему, на мгновение совершенно выпала из реальности. Я еще не поняла, что происходит, но сработал профессиональный инстинкт, отточенный годами, — рука сама потянулась к аппарату, палец привычно скользнул по экрану, прежде чем мозг успел полностью осознать происходящее.

— Слушаю, — мой голос прозвучал хрипло от недавнего сна.

— Татьяна Александровна? — донеслось из трубки. Голос был мужским, молодым, но до неузнаваемости искаженным паникой. Он дрожал, срывался на полушепот, и в нем слышалось подрагивание.

— Да, представьтесь. — Я приподнялась на локте, включая настольную лампу. Мягкий свет выхватил из тьмы край стола и разбросанные бумаги.

— Меня зовут Роберт. Случилось ужасное. У нас тут труп.

Последнее слово он выдохнул, будто стесняясь его произнести. В трубке послышался прерывистый нервный вздох.

— Успокойтесь, Роберт, — сказала я, уже полностью проснувшаяся. Внутри все насторожилось, но голос я старалась держать ровным, почти бесстрастным. Паника свидетеля — худший помощник в первые минуты. — Где «тут»? И чей труп? Соберитесь, мне нужна конкретная информация. Сейчас важна каждая деталь.

— В «Белом лебеде». — Он сглотнул. — Номер на втором этаже. Орлов Сергей Петрович.

«Орлов, Орлов…» — закрутилось в голове. Имя было на слуху, знакомое, будто вычитанное в колонке светской хроники или мелькавшее в новостях. Еще немного заторможенный разум лихорадочно перебирал картотеку памяти. Бизнесмен? Чиновник? Публичная персона — это было ясно, но контекст ускользал, как дым.

— Вы уверены, что это насильственная смерть? — уточнила я, хотя ответ был почти очевиден.

— Это точно убийство. — Роберт тяжело вздохнул, и в его голосе послышалось что-то вроде отвращения. — Тут все перевернуто и много крови.

И в этот момент остатки сна будто рукой сняло. Его место мгновенно занял холодный, цепкий, профессиональный азарт. Дело, которое только что было безликим, начало обрастать деталями, и каждая из этих деталей делала его все более и более интересным.

Во-первых, место. «Белый лебедь» — это был не просто отель. Это была икона, самый дорогой и фешенебельный отель в городе, этакий миф, воплощенный в стекле и бетоне. Я слышала о нем от друзей и случайных знакомых из других ведомств. Там крутились деньги, о которых простые смертные могли только читать в финансовых отчетах. Там плелись интриги, решались судьбы корпораций, заключались сделки, о которых не узнавала даже пресса. «Белый лебедь» был больше, чем отель, — он был символом, за стенами которого кипела своя, отдельная, тщательно законспирированная жизнь. Я, как и любой детектив, всегда испытывала к таким местам смесь профессионального любопытства и некоего внутреннего зуда. Внутри горело желание приподнять эту богатую бархатную штору и заглянуть за нее, увидеть не парадный фасад, а изнанку. Окунуться в эту жизнь хоть на день, на час, но не как гостья, а как следователь, с правом задавать вопросы и требовать ответы.

И вот этот шанс представился. Самым мрачным образом, но представился. Внутренне я не могла не ликовать от этого профессионального вызова, от масштаба происшествия, которое обещало быть громким и сложным. Но показывать это, конечно же, было категорически нельзя. Я продолжила разговор, стараясь не меняться в голосе.