Герцог, не порть мне Средневековье! - Светлана Огнева

Глава 1. Провал с аквааэробикой

Смерть, как выяснилось, пахнет хлоркой и немного — подгоревшим протеиновым батончиком. Последнее, что я помнила перед тем, как ослепительная вспышка выжгла сетчатку — это скользкий бортик бассейна, мои новые кроссовки для аквааэробики и инструктор Аркадий, который кричал: «Лера, группируемся, а не звездочкой летим!».

Группироваться я не умела от слова совсем. Поэтому полёт вышел эпичным: спиной вперёд, с мыслью «только бы не утонуть в полутора метрах воды, позору не оберёшься». А потом — яркий свет и гулкая пустота, как будто кто-то выключил звук в наушниках.

Очнулась я от того, что кто-то настойчиво тыкал меня в щёку чем-то мокрым и холодным. Пахло травами, сыростью и немножко — коровой. Я попыталась отмахнуться и пробормотать «отстаньте, я на больничном», но язык не слушался, а рот наполнился вкусом какой-то горькой дряни.

— Леди Валери, очнитесь! Леди Валери, ну пожалуйста! — над ухом раздался сдавленный шёпот, полный ужаса и надежды.

Леди? Валери? Я с трудом разлепила веки. Прямо надо мной нависало лицо — круглое, веснушчатое, с задорно вздёрнутым носом и глазами цвета переспелой вишни. Девица, совсем юная, в каком-то нелепом чепце, из-под которого выбивались рыжеватые кудряшки. Одежда на ней была… скажем так, на маскарад не тянула: грубое серое платье, передник, а на шее — крестик на верёвочке.

— Очнулась! Слава Создателю! — девица всплеснула руками и чуть не расплескала содержимое глиняной миски, которую держала в руках. От миски и исходил тот самый травяной запах. — А я уж думала, вы совсем того… в лучший мир отправились.

Я перевела взгляд на потолок. Каменный. Мрачный. С закопчёнными балками и паутиной в углах. Где-то далеко гудел ветер, а рядом назойливо жужжала муха. Я скосила глаза вниз: на мне было что-то кружевное, длинное, с тесным корсетом, который сдавливал рёбра так, будто меня обнял удав-переросток. Мои руки — тонкие, бледные, с аккуратными ногтями без единого следа гель-лака — лежали поверх грубого шерстяного одеяла.

— Что за… — прохрипела я и попыталась сесть. Получилось с трудом — тело было ватным и каким-то чужим. — Где я? Кто вы? И почему на мне этот исторический реквизит?

Девица испуганно захлопала ресницами.

— Леди Валери, вы ударились головой сильнее, чем мы думали. Вы в замке Эшфорд, в своей спальне. А я — Марта, ваша служанка, уже три года как. Неужто не помните?

— Замок. Эшфорд. Служанка, — повторила я, чувствуя, как в груди поднимается истерический смех. — А мой абонемент в «Фитнес-Ленд» случайно не здесь принимают?

Марта отступила на шаг, прижимая миску к груди.

— Чего принимают? Леди, вы такое говорите странное… Может, за лекарем послать? Или за отцом Бенедиктом? Он молитву от сглаза прочитает. Сдается мне, порча на вас.

Я глубоко вдохнула — насколько позволял проклятый корсет — и медленно выдохнула. Спокойствие, Лера. Спокойствие. Ты фитнес-тренер, ты мотивировала на третий подход даже самых ленивых офисных сотрудников. Справишься и с этим.

Осмотрелась. Комната была не то чтобы роскошной, но добротной: каменные стены задрапированы выцветшими гобеленами с изображением охотничьих сцен (олень смотрел с укором, охотники — с глупым восторгом), узкое стрельчатое окно почти не пропускало света, пара сундуков у стены, маленький столик с огарком свечи. Никаких розеток, выключателей и намёка на вай-фай. Дыра во времени, не иначе.