Фиктивная жена для бандита - Ася Любич

Глава 1

— Если нет денег, выметайся, — бурчит водитель, кивая на открытую дверь автобуса. Он просто остановился посреди леса и решил меня выставить.

— Я же вам объясняю, у меня карта. Вот она, — тычу в его жадную морду. — Как только доберемся до города, я сниму деньги и отдам вам!

— И я должен поверить малолетней шлендре? А потом платить за тебя со своих кровных? Выметайся!

— Сколько можно стоять!

— Скоро поедем?

— Пока эта тут стоит, не поедем, — рявкает водила, а я оборачиваюсь к людям.

Смотрю на каждого по очереди. На бабушек одуванчиков, сморщивших нос на мои грязные кроссовки.

На беременную, которая смотрит так, словно я украсть ее ребенка хочу. На молодых парней, которые ржут и толкают друг друга.

На стариков, которые облизываются на меня, но ни за что не помогут.

Потому что их жены потом будут всю неделю их пилить.

Наверное, будь я иначе одета, они бы все кинулись мне помогать, но девочки из приюта оставили мне прощальный подарок.

Украли всю одежду, оставляя этот ужасный топик и юбку, больше похожую на пояс.

А кроссовки, белые прекрасные кроссовки вымочили в зеленке. У меня просто не было выбора, иначе пришлось бы идти в одном нижнем белье.

Почему эти люди судят по одежке, почему не хотят даже выслушать мою версию событий?

— Давай, давай! Не задерживай транспорт, подзаработаешь, поедешь, — хохочет самая ближняя ко мне женщина, а остальные прячут ухмылки.

Нет!

Я не выйду неизвестно на каком километре.

Не в таком виде!

— Я никуда не пойду! Я останусь здесь! — плюхаюсь задом на ступеньку, но вдруг чувствую резкий толчок в спину и почти лечу на землю. Невысоко, почти небольно, но до жжения в горле обидно! — Сволочи!

Глупо кричать выхлопным газам. Махать кулаками. Но это хоть что-то. Хоть какой-то выход эмоций.

Резкий сигнал клаксона, свист шин, и я кричу, испуганная, прыгая в сторону, чтобы избежать столкновения с машиной…

Она почти врезается в дерево. Но застывает, повиснув над небольшим обрывом, сдавая назад.

Машина огромная. Джип. Черный и пугающий.

Я все еще лежу на ровном горячем асфальте, чувствуя, как смерть пронеслась перед глазами, почти коснувшись меня своей косой.

Дверь джипа с водительской стороны открывается, и вываливается мужчина. В ярко-красном пиджаке. Такой же пугающий, как машина, на которой он меня чуть не задавил.

— Ты совсем ебанулась? Сдохнуть тут решила?

— Простите, — испуганно мямлю… — Я за автобусом гналась, а тут вы. Я вас просто не видела.

— Так купи себе очки, — рявкает он, а на вид приличный мужчина.

В костюме с иголочки, с коротко стриженой бородой, словно нарисованной.

Его темные волосы уложены волосок к волоску. И если бы не слегка расфокусированное выражение лица, я бы подумала, что он с важного совещания. Хотя, может, не пьяный, просто уставший.

Он мог меня убить…

Но успел свернуть в сторону.

Значит, с реакцией порядок.

Наверное, будет совсем наглостью попросить подвезти меня. Но идти до города целый день по трассе опасно, а он выглядит почти безобидно…

Не бандит, вроде. Бизнесмен.

— Куплю, вот доберусь до города и сразу куплю. Простите меня еще раз, — наконец, поднимаюсь во весь рост, нервно заправляя растрепавшиеся волосы за уши. — А вы меня не подвезете?

Он хмыкает, осматривая меня, как последнюю половую тряпку, которой он бы даже не прикоснулся к своей блестящей неэмалированной машине.