Капкан Бешеного - Мария Зайцева Страница 43

Опять.

Я уже знаю, каково это: поддаться его искушению… Позволить… Утонуть…

— Тогда… Мне надо… Переодеться? — я пытаюсь шутить, чтоб этот искуситель не понял, до какой степени я перед ним слаба…

— Не надо… — он задумчиво проводит огненными пальцами по плечам, на мгновение чуть сжимает, так, что ощущаю себя в кандалах, горячих и бархатистых, но кандалах. В плену.

А после меня отпускают.

— Пойдем. Это накинешь?

Я все еще переживаю свое практически падение в бездну, я еще трепещу всем телом, а Демид… Спокойно отворачивается и подхватывает белую пушистую шубку, которую я изучала тоже очень долго и в сомнениях отложила в сторону.

Апрель… Какая шубка?

А сейчас, растерянно позволив укутать себе плечи нежнейшим пушистым мехом, я смотрю в зеркало и понимаю: очень даже правильная шубка! Даже для апреля.

И я теперь во всем этом великолепии смотрюсь не привычной анимешной девочкой, а роскошной дамой высшего света, как минимум.

И принцессой крови, как максимум.

Боже…

Никогда меня не тянуло выглядеть, как принцесса, быть ею.

В детстве — вечно пацанка со сбитыми коленками. Подростком — бунтующая анимешка с цветными прядями и жестким мейком.

А потом — образ, который навязывали продюсеры, руководствуясь моим типажом и разрезом глаз.

Да и после, став свободной, как я думала, я тоже предпочитала что-то неформальное, с легкой дурнинкой, как говорила нежная и романтичная Вася.

И не представляла себя… Вот такой.

Роскошной.

Искрящейся.

Утонченно-дорогой.

Я смотрю на себя в зеркало, на Демида, молчаливым конвоем оттеняющего мою сногсшибательность. И понимаю, что мне нравится.

Вот сейчас — нравится.

— Пойдем, Ирина, — голос Демида груб, а выражение лица — жесткое.

Я что-то делаю не так?

Я хочу спросить его об этом, но не успеваю.

Мой любовник отступает в темноту коридора, а через мгновение там загорается свет…

Мы все же идем ужинать.

Интересно, при свечах?

Через полчаса, задумчиво изучая роскошный интерьер одного из самых популярных заведений столицы, я думаю о том, что свечи тут точно были бы лишними…

Вернее, вот только свечей тут и не хватает.

Демида узнают, радушно приветствуют, причем, похоже, непосредственно директор заведения выходит, чтоб проводить почетного гостя к самому лучшему столику.

Демид о чем-то разговаривает с нашим сопровождающим, а я, пользуясь моментом, осматриваюсь.

Большой зал, видно, что поработал отличный дизайнер. Вроде как и кич, но такой тонкий и правильный, что это выглядит искусством.

В глубине зала — сцена.

Сейчас там играет одинокий саксофонист, но, похоже, будут еще выступления.

Мы усаживаемся, мне подают меню.

На удивление, есть не хочется, хотя последний раз я обедала той самой злополучной пиццей, остатки которой до сих пор мерзнут в холодильнике.

Заказываю фирменный салат и десерт, Демид выбирает вино, тоже делает заказ. Мясо. Ожидаемо.

Хищник же.

За этой суетой мне как-то становится легче, наверно, осваиваюсь в роли принцессы, да?

Наконец, официант уходит, а мы с Демидом сидим и смотрим друг на друга.

И снова неловкость накатывает.

Мы чужие люди.

И, по большому счету, тем для разговора у нас немного.

В постели мы ладим отлично, и общий… х-м-м-м… язык тоже находим. А вот сейчас, лицом к лицу…

— Вася все еще в доме у отца? — решаю я начать разговор с самой безопасной, на мой взгляд, темы.