Капкан Бешеного - Мария Зайцева Страница 44

— Да.

Молчание.

— Надеюсь, там скоро все наладится…

Я помню про ураган, из-за которого моя подруга вынуждена была рожать в доме отца, а не в больнице. Надо же, ну вот какого черта ей позволили туда ехать на таком сроке?

Двое мужиков у нее, не считая отца! И ни один не возразил, что ли? Они не в курсе, что беременные не всегда могут правильно оценивать ситуацию?

Всего этого я, конечно, Демиду не говорю, и молчание наше становится все тяжелее. Для меня.

Демиду, судя по спокойному лицу и внимательному взгляду, вполне комфортно.

Боже, непрошибаемый…

— Расскажи, почему ты пряталась под столом.

А вот этой фразы я не ожидаю!

И растерянно моргаю, пытаясь сообразить, что сказать.

Самое главное, с чего вдруг вопрос?

То есть, за все это время, время нашего близкого, крайне близкого общения, он не интересовался такими вещами, а тут, в ресторане, в непринужденной беседе, вдруг вспомнил обстоятельства нашего знакомства!

Мне становится неприятно и как-то горько.

Словно волшебный мой образ, сказка моя оказалась фальшивкой. Хотя… Она реально фальшивка.

И я — во всем этом — тоже.

— У меня был нервный срыв, — холодно отвечаю я, — и сейчас я не хочу на эту тему говорить.

— Почему?

А ты не понимаешь?

— Потому что мне неприятно.

Я стараюсь не дрожать голосом, надеюсь, получается.

Почему-то не хочется разваливаться перед ним, этим ледяным монстром, на части.

— Ты мне должна все рассказать, даже если неприятно.

— Должна?

О-о-о… Я опять кому-то что-то должна!

Не прошло и года!

Мне смешно. До слез.

Но слезы — здесь лишние. А вот смех… Почему бы и нет?

Вижу по холоду в глазах Демида, что ему не нравится мое поведение. И смех мой его раздражает. Потому смеюсь громче.

Демид хмурится, явно хочет что-то сказать, прекратить мое шутовство, но тут нас прерывают.

— Простите… — рядом с нашим столиком останавливается невысокая девушка, она смотрит на меня с восторгом и недоверием, — вы — Ирина Асси, да?

Киваю растерянно.

Вот уж именно тут не ожидала встретить фанатов.

Мне казалось, что мои фаны в такие места не ходят.

— Боже, это реально вы! — девчонка подпрыгивает от восторга, — а я маме говорю-говорю… А она — не верит! Мама! Это — она! Она! — Кричит она через весь зал.

— Девушка, мы разговариваем, — холодно обрывает восторги Демид, и я едва справляюсь с внезапной яростью. Какое он имеет право отгонять моих фанов?

— Ничего страшного, — улыбаюсь я девушке, — все в порядке.

— Ой, извините, Ирина, извините! Но просто я в таком восторге от ваших песен! Особенно «Тепло твоих рук»... Боже, я ее миллион раз уже, наверно, прослушала! Спасибо вам за нее! Она меня к жизни вернула, верите?

— Спасибо… — говорю я, чуть теряясь.

Мне часто писали, что мои песни находят отклик в душах слушателей, но я все равно каждый раз в трепете и шоке.

А эта песня…

Это Васина песня.

Одна из первых, что она отдала мне, еще когда мы только-только начинали сотрудничать.

Я тогда поразилась, насколько она… правильная, что ли. Учитывая, что Вася в тот момент была в полном моральном ауте, то, что у нее получилось, просто чудо невероятное.

— А вы ее вживую поете? На концерте? Когда у вас будет ближайший? В сети вообще никакой информации…

— Нет, я пока не выступаю.

Я смотрю на Демида, с прищуром изучающего меня.

И непроизвольно опять приподнимаю подбородок.