Искушая судьбу - Сара Адам Страница 66

— Сейчас узнаем, – многообещающе ухмыльнувшись, мафиози тянется к ручке двери. – Сиди в машине.

— Нет! – я хватаю его за предплечье, в очередной раз опешив от собственной смелости. – Ты не пойдёшь один. Джон, ты не в состоянии вести переговоры с местным быдлом!

— Возьми ствол и запрись внутри, – игнорируя мои слова, открывает бардачок, достаёт оттуда пистолет и протягивает мне.

— Откуда это здесь?.. – ошарашенно ахаю, вместо того чтобы принять оружие.

— Бери. И без лишних вопросов.

— Нет, я не могу! – в истерике отрицательно мотаю головой, отказываясь.

— Ты дочь мафиози. Ты чё, не умеешь стрелять?! – Джон рявкает, как будто перед ним сидит его подчинённый.

— Конечно нет! – оскорблённо выкрикиваю, поглядывая на приближающихся к машине мужчин.

— Чем ты, твою мать, тогда всю жизнь занималась?! – грубит, а я хочу спрятаться где-нибудь в укромном месте и никогда не проживать сегодняшний день.

— Фигурным катанием, идиота ты кусок! – зло выплёвываю, едва ли не прикусив язык.

Дура! Зачем ты ему это сказала?!

— Фигурным… катанием? – Грей морщит лицо, явно не веря в услышанное.

— Давай я просто сдам назад, и мы уедем? – решив, что сейчас не время обсуждать это, предлагаю отличный вариант избежать конфликта.

— Сиди в машине, – приказывает командирским тоном, без капли добродушия в голосе. – Не выходи. Что бы ни услышала.

— Нет, пожалуйста!..

Сейчас на лице мафиози читается не привычное раздражение, не насмешка, а настоящая, чёткая угроза, которая в этот миг направлена на тех, кто осмелился нас остановить.

— Делла, запри чёртову машину, – произносит медленно и по слогам, словно хочет вдолбить каждое слово в мою голову.

— Х-хорошо… – сдавшись, судорожно киваю, за неимением выбора. Джон выходит, захлопнув за собой дверь, и в тот же миг, как только мужская фигура оказывается на свету, я вижу: у него в руке – пистолет. Тот, что мафиози протягивал мне, – лежит на приборной панели.

Мой мозг не сразу догоняет. Он… всё это время был с оружием? Грей взял два пистолета из отцовского арсенала? Прятал один из них под одеждой всё время, пока мы были в городе?..

Тут-то меня и прошибает окончательным осознанием. Джон Грей действительно больше не мой пациент. Не тот шутник и повеса. Не раненый, нуждающийся в заботе мужчина.

Он бандит. Самый настоящий.

Несмотря на хромоту и с трудом дающиеся шаги, двигается Джон уверенно. Не спеша, он идёт навстречу троице, и по решительной походке видно, что Грей их не боится. Более того, складывается впечатление, что ему на них наплевать.

Я наблюдаю за происходящим, затаив дыхание. Вцепившись пальцами в руль, сжимаю его так сильно, что белеют костяшки. Сердце отбивает чечётку в груди, что кажется – вот-вот и вырвется наружу.

Внутри меня борются две личности. Одна кричит: взять оружие и выйти к Джону на подмогу. Другая – не рыпаться и сидеть на месте, как он велел.

А вдруг я сделаю хуже, выйдя? Буду мешаться под ногами и отвлекать?

Или наоборот – стоит припугнуть местных вторым пистолетом?

Чёрт… что делать?!

Пока я размышляю, троица что-то втирает Джону. Тот, что был в сувенирном магазине, выходит вперёд и кивает в сторону машины с плотоядной улыбочкой.

Блин, похоже, сейчас Грей узнал, что я ему соврала.

Нервно выдохнув, психую, что теперь он будет в меня тыкать этой ложью. Не успеваю я представить недалёкое будущее, где мафиози постоянно напоминает враньё, как Джон поднимает руку вверх и стреляет в воздух.