На острие лжи - Наталья Хлызова

Пролог

Поломанные люди,

С осколками из снов.

Боятся: «Что-то будет»,

Изранены от слов.

Поломанные люди —

В глазах погас огонь,

Не верят «счастью в блюде»,

И молят жизнь: «Не тронь»…

Поломанные люди —

В тоске идут ко дну.

Так молча, без прелюдий,

Им нужно тишину.

Но всё ещё вернётся,

Судьбу нельзя измерить,

И встанет в жизни солнце.

Лишь нужно в это верить,

Себе сказать упрямо,

Назло больному слому:

«Уже стою я прямо.

Я больше — не поломан».

Артём.

11 июня 2024 года.

Хорошо, что руководство фирмы сместило в этом году выходные и даёт отдохнуть пять дней подряд. Хотя, кому хорошо? Лично ему — без разницы, отдыхать или работать. Впрочем, для него всё в этой жизни теперь бессмысленно. Живёт на автопилоте — ест, спит, что-то делает на работе. Что именно — неважно. Ничего неважно. Нет его. Умер. Не физически. Морально. Сгорело всё внутри от боли и отчаяния четыре года назад. Умер он. В двадцать шесть лет умер. Осталась пустая оболочка, которую все почему-то считают человеком. Когда с ним заговаривают — он говорит в ответ, и, наверное, даже неплохо говорит. Работать тоже получается, у него же с душой беда, а не с головой.

Близко Артём ни с кем не общается, но в корпоративах участие принимает. Какая разница, лежать, уставившись взглядом в потолок, или «забивать эфир»? Да никакой, собственно, поэтому и соглашается. И на завтрашний выезд на природу тоже согласился. Очередная бессмысленная поездка в череде бессмысленных дней. Но какая разница? Ему больше ничего не нужно от жизни, всё, что необходимо, у него было. В той, другой жизни, которую он потерял по собственной глупости. Жизни, оборвавшейся четыре года назад одним телефонным звонком.

Если он и способен испытывать эмоции, то только от воспоминаний. Как всегда, при взгляде в прошлое его обдало ледяной волной отчаяния и тут же бросило в жар. Артём незаметно оттёр выступившую на лбу испарину. Он думал, что во время того телефонного разговора узнал и испытал самое страшное, что хуже уже не будет. Как оказалось, он ошибся. В чём и убедился спустя два дня после рокового звонка.

Он стиснул зубы, чтобы не думать. Обычно это помогало, но сейчас не сработало. От мысли, что в своих бедах он виноват сам, кровь застучала в висках.

Под окнамизаиграла полузабытая песня.

«Мёртвые с косами вдоль дорог стоят, дело рук красных дьяволят1», — залихватски выводил певец. Артём слабо усмехнулся. Надо же, кто-то «Ретро FM» крутит. Символично. Все эти годы он — мёртв, и никто этого не видит и не понимает. Отвернувшись, он перевёл взгляд на книжный шкаф. Стекло отразило худощавое лицо, запавшие скулы, короткий ёжик волос. Раньше у него была совершенно другая причёска. Впрочем, раньше у него и жизнь была совершенно другая, полная света и тепла. После всего случившегося он стал стричься под «бокс», слишком уж выделялись седые пряди в длинных тёмных волосах. Да и не нужны ему стали никакие причёски. Но не ходить же лохматым. А впрочем, какая разница.

____________________________________________________________

1песня группы «Любэ»: «Батька Махно».

11 июня 2020 года

(за четыре года до описываемых событий).

Артём ещё раз перечитал документ и запустил его на печать. Посмотрел на часы. В принципе, успевает. Конечно, нужно бы задержаться, но он обещал Оксане приехать сегодня вовремя. А расстраивать жену не хотелось, да и слово дал.