Скверное место. Время московское - Вадим Тихомиров Страница 168

— Пока нет. Пока.

— А когда это твое «пока» закончится, на моих похоронах?

— Хорошая идея, но нет. Я думаю, через пять дней, в эту пятницу.

— А чего так долго? Давай я стол организую, выпьем, пирожками закусим, слова добрые друг другу скажем, да и в добрый путь на долгие года!

— Хорошая мысль. Давай так. В эту пятницу ты проставишься. Купишь хорошую выпивку, качественную закуску, и мы объявим мир. Но имей в виду, пить мы будем армянский коньяк, закусывать не сырками и бутербродами, а приличными салатами и приготовленным дома мясом. Жена твоя умеет готовить?

— Вроде как.

— Нет, Витек, «вроде как» не проканает. Короче, ты найдешь среди своих баб ту единственную, которая умеет готовить. Пусть она нам накроет тобою оплаченную поляну. И еще, если мне не понравится еда и если ты попробуешь сэкономить на выпивке, я ни к чему не притронусь и экзекуции продлятся еще на пару недель. И так до бесконечности. Ты понял?

— Так точно!

— Молодец, а пока шуруй в Заволжский РОВД, там сегодня до ночи будут ловить пьяных водителей!

— Да ну е-мое…

* * *

Стас теперь начинал свой рабочий день рано, по темноте. Вставал ни свет ни заря, до пота делал зарядку, умывался, завтракал и ждал, когда по радио заиграет «Патриотическая песня» Глинки, изображавшая гимн России.

Именно в шесть утра к подъезду его общежития подкатывала служебная машина, на которой он отправлялся в администрацию. Там за чашкой крепкого чая он пролистывал сводку происшествий за сутки, оценивал оперативную обстановку в области, в приемной уточнял планы встреч и мероприятий, где должен был принимать участие Шитов, потом снова садился в автомобиль и ехал уже в Пестреево, местечко в десяти километрах от города, туда, где еще со времен советских стоял на берегу реки охраняемый объект, сначала бывший дачей первого секретаря обкома КПСС, теперь губернатора области, человека, заботливо охраняемого государством и лично майором милиции Тропаревым.

Полгода назад в тот самый, пропахший вонючей хлоркой понедельник из дверей поликлиники УВД Стас Тропарев вышел только к вечеру. Полдня он просидел в очередях, мотаясь из одного кабинета в другой. Долго, очень долго терапевт, женщина лет семидесяти, не могла взять в толк, что от нее надо сидящему перед ней менту. Она и лоб морщила, и карандашиком по столу стучала, но все безрезультатно.

— На что жалуетесь?

— Да ни на что я не жалуюсь! Я чувствую себя прекрасно.

— Тогда зачем пришли?

— Мне нужна справка.

— Какая?

— Что я здоров, что я не болен туберкулезом.

— А зачем она вам нужна?

— У меня проблемы на службе. Какая-то дура сказала, что я болен чахоткой, и теперь начальство требует от меня справку, что я здоров.

— Интересное у вас начальство.

— Не то слово.

— Вы где служите?

— В Управлении по борьбе с организованной преступностью. Я командир СОБРа.

— Ничего не понимаю. Что такое СОБР?

— Специальный отряд быстрого реагирования. Это что-то вроде ОМОНа, но более подготовленное.

— Бред какой-то. А что такое ОМОН?

— Да неважно. Ну так вот, у меня на работе все выходные УБОП хлорировали… Боятся заразиться туберкулезом.

— Вот как? Ну до некоторой степени логично, туберкулеза нам только не хватало.

— Да я никогда им и не болел.

— И хорошо, что не болели. Врагу не пожелаешь эту заразу.