Восточная прогулка - Марина Серова Страница 25

В моем метании была не только паника. Была попытка вычислить. Свист пули, звук выстрела, угол — мой мозг, тот самый «животный отдел», уже прокручивал карту местности, отсекая невозможное. Выстрел был не с крыши. Не с верхних этажей. Звук шел сбоку, почти по касательной. Я рванула не просто в сторону, а в направлении, откуда, как мне показалось, промелькнула вспышка. Не к укрытию. К источнику угрозы.

Безумие? Возможно. Но классическое правило — упасть, залечь, отползти — он уже предсказал. Он ждал, что мы будем прятаться. Что побежим. А что, если пойти навстречу? Не по прямой, конечно. Используя каждый выступ, каждый киоск, каждую группу людей как ширму. Я неслась вдоль стены здания, к которому примыкал тот самый балкон. Мой взгляд выхватил темный проем подъезда в старинном доме — не парадный, а черный, служебный. Тот, из которого можно было незаметно попасть на лестницу.

Я влетела в подъезд, с силой захлопнув за собой тяжелую дверь. Полумрак, запах сырости и старого линолеума. Бетонная лестница вилась вверх. Ни звука. Тишина была неестественной, прислушивающейся. Я сбросила туфли на низком каблуке и осталась в легких, тонких балетках, позволяющих передвигаться бесшумно. Бесшумно, ступая с края ступеней, где бетон меньше скрипит, я пошла наверх. Пистолет — Ruger LCR — уже был в моей руке, привычно легкий и холодный.

Третий этаж. Дверь на пожарную лестницу, ведущую к тому самому балкону, была приоткрыта. Я замерла, слушая пустоту. Ни дыхания, ни шагов. Только гул города, доносящийся снаружи. Я толкнула дверь плечом, выкатываясь в сторону, готовясь к встречному огню.

Его не было. На узком бетонном пятачке балкона никого не было. Лишь ветер шевелил завядшие листья в пластиковом ящике с геранью. И на сером бетоне пола, рядом с перилами, тускло поблескивала латунная гильза. Я подошла, не опуская оружия, осмотрелась. Следов обуви на пыльном полу почти не было — профессионал. Одна-две нечеткие вмятины. Он стоял здесь недолго. Упер ствол в бетонный выступ перил для устойчивости. Выстрелил. И тут же снялся. Не стал ждать второго шанса. Не стал любоваться на результат. Работа сделана — ушел. Чисто, быстро, без эмоций. Холодный исполнитель.

Я подняла гильзу. Еще теплая. Патрон калибра 7.62. Винтовочный. Не снайперская элита, но оружие серьезное, с приличной дальностью. Значит, он был уверен, что попадет с первого раза. А когда не попал — отступил по плану. Не самоубийца. Дисциплинированный солдат.

Я выглянула с балкона, оставаясь в тени. Внизу, у фонтана, уже копошилась полиция, вокруг тела Артема образовывался людской круг. Хорошо, что лежит, не шевелится. Плохо, что скоро начнутся вопросы. Мне нужно было возвращаться. Но сначала — понять путь отхода стрелка.

Я спустилась по лестнице быстрее, уже не скрывая звука шагов. Надела свои туфли. В подъезде осмотрела пол у выхода. След грязи — кто-то недавно вышел. Во двор. Я выскользнула туда. Задний двор-колодец, заставленный мусорными контейнерами. Высокий забор с калиткой на соседнюю улицу. На грязном асфальте у калитки — четкий, свежий отпечаток протектора. Не автомобильная шина. Мотоцикл. Или скутер. Быстрый, маневренный транспорт для города. Выстрелил — и через три минуты уже в трех кварталах отсюда, смешавшись с потоком.