Костяной шар - Елена Леонова Страница 26

— Где будет удобно?

— Хотите, приезжайте ко мне? Я живу на Ленинском проспекте.

— Отлично.

— Я скину вам адрес эсэмэской. Жду.

Филипп дождался сообщения от Мирона и вызвал такси.

От Ломоносовского проспекта до Ленинского Смирнов доехал быстро, минут за пятнадцать. Дом, где жил Мирон, был многоэтажным, сталинского типа, с большим двором, и выходил окнами на проспект.

Поднявшись на третий этаж, Филипп нажал в звонок нужной квартиры. Дверь открыл Мирон, доброжелательно улыбаясь и пропуская писателя внутрь.

— Как же я рад, что мы снова встретились, — сказал он.

— Взаимно.

— Проходите, давайте, проходите. Чай, кофе?

— Можно кофе.

— Тогда за мной, — краевед удалился по коридору.

Филипп осмотрелся. Квартира оказалась двухкомнатная, небольшая, но вполне уютная, по сравнению с домом мужчины в Даурии, где создавалось впечатление, что хозяин уже ничего не ждёт от жизни. Здесь всё выглядело опрятно и современно. Заглянув в гостиную, находившуюся сразу с левой стороны от входа, писатель заметил картины на стенах, мягкую светлую мебель, ковёр на полу и большие кадки с цветами у окна. Пройдя дальше по коридору, он остановился перед большим книжным шкафом. Собрания сочинений известных писателей пестрили яркими и разноцветными обложками, и среди них Филипп обнаружил книги по истории, археологии и религии. Дальше, с правой стороны, располагалась дверь в спальню, а в конце, где был раздельный санузел, ещё один узкий и короткий коридор, завершавшийся кухней.

Мирон открыл холодильник и поставил на стол тарелку с нарезанным сыром и колбасой.

— Подумал: вдруг вы проголодались, — прокомментировал он.

— Есть немного, — Филипп сел на стул у круглого деревянного стола без скатерти.

— Так о чём вы хотели поговорить? — наливая в кружки кофе, поинтересовался краевед.

— Да… хм… тут такое дело. В общем, помните, в Даурии мы обсуждали ключ, который я нашёл на мысе Рытый?

— Да, конечно. Вам удалось о нём что-нибудь выяснить? — Мирон поставил кружки с кофе на стол.

— И да и нет. Короче, похоже, этот ключ открывает что-то, находящееся в Хара-Хото.

— Хара-Хото?

— Да, город в…

— Я знаю… знаю, — закивал Мирон, — город царства Западное Ся, принадлежавшего тангутам.

— Верно. На ключе надпись на тангутском, и вы перевели её как «через священный колодец в Чёрном городе лежит путь к нему». Так вот, Хара-Хото когда-то называли «Чёрным городом». Кроме того, есть мнения, что могила Чингисхана может быть именно там.

Мирон, продолжая кивать, внимательно смотрел на Филиппа, однако было похоже, он думает о чём-то своем.

— Откуда вы узнали?

— У меня есть знакомая, археолог. Фатима. Вы должны её помнить. Та самая женщина с фото, вы его нам показывали.

— Ах, да, да. Помню.

— Мы встречались с ней, и она рассказала историю тангутов и Хара-Хото.

— Ясно, — Мирон глотнул кофе. — И вы собираетесь туда поехать?

— Да. И хотел предложить вам составить мне компанию, — с улыбкой произнес Смирнов.

Мирон, удивившись услышанному, поднял густые брови.

— Мне?

— Ну да. Вы же вроде упоминали, что знаете монгольский и китайский. Я, увы, не владею этими языками, а подобные знания необходимы в поездке.

— Хм… — Мирон хмыкнул, облокачиваясь о спинку стула. — Такое дальнее путешествие, а у меня спина… Ох…

— Подумайте. Вы же хотели помочь. Вот представился случай.