Твоё идеальное чудовище - Филиппа Фелье Страница 17

Док уже ждёт. Стоит, прислонившись к стойке медсестры, в белом халате поверх чёрной водолазки. В руке – пластиковый контейнер. Он смотрит на меня так, будто я интересный экспонат под стеклом.

— Время – кровь, Художник. Твоя, если конкретно. Пошли.

Он уходит вперёд не проверяя, иду ли я за ним. Мои шаги по кафелю почти не слышны. Как и его.

— Мне пришлось за тобой подчистить, а это не входит в мои обязанности, знаешь ли, – недовольным тоном произносит он, пока мы идём по коридору. Входим в процедурный кабинет.

— Сколько? – мой голос чуть сиплый.

Да, вопрос простой. И всегда в деньгах. За деньги этот добрый доктор Айболит сделает всё. Даже мусор вынесет и улыбнётся на прощанье.

Док подходит к столу, берёт ручку. Рисует на бумажке каракули. Протягивает её мне.

На смятом рваном уголке от какого-то документа сумма. Смотрю на неё. Пересчитываю нули.

— Мне кажется, ты что-то путаешь, Док, – я поднимаю на него взгляд.

— Правда? – наигранно удивляется он. – Я так не думаю.

— Тут должно быть на один ноль меньше.

— Торговаться удумал, Художник? – прищуривается Док.

Он достаёт из нагрудного кармана халата сигарету. Засовывает себе в рот и хмыкает.

— Может мне отключить пацана от аппаратов жизнеобеспечения и...

— Хорошо, – я вздыхаю. – Я заплачу.

Вот же… змея медицинская. Хренов старый уроборос. Знает, на что давить и куда кусать.

— И ещё сотку сверху докинь, – хмыкает он, прикуривая.

— А это за что?

— За потраченные нервные клетки, – он кивает на кресло. – Садись.

Док работает молча, быстро, без лишних движений. Жгут, спирт, холодное прикосновение иглы. Острое, но знакомое ощущение укола. Я смотрю, как алая струйка моей крови бежит по прозрачной трубке. Выходит из меня, чтобы войти в него.

Док что-то бормочет под нос, проверяя капельницу. Потом отходит к раковине, снимает перчатки.

Он поворачивается и протягивает мне контейнер. Внутри лежит разбитый смартфон в силиконовом чехле.

— Телефон пацанёнка. Внутри… кое-что интересное. Я его разблокировал. Посмотришь потом. Аким в курсе, если что. Ладно, отдыхай.

Док выходит из процедурной. А я открываю контейнер и достаю телефон. Заряд на исходе, но мне хватит.

Я листаю мессенджеры. Нахожу чат. «Дор». Последнее сообщение от Тима: «Всё чисто. Вечеринка в разгаре. Ничего подозрительного». Отправлено минут за пятнадцать до моего прихода.

Я прокручиваю вверх. Фото. Аудиозаписи. Отчёты. Чистые, сухие, информативные. Тим – глаза и уши Дора. Шестёрка. Стукач. Докладывал о всём, что происходит на сборищах низшего звена «фермы». О пьянках, о разговорах, о мелких правонарушениях.

Дор. Настоящий сын Ректора. Приёмный брат Акима. Вернее, это Аким приёмный в семье ректора. Не суть. Тим работал на Дора. А значит, против Акима.

В моей голове складывается пазл. Вечеринка. Аким пришёл разобраться с крысой, которая пыталась шантажировать его. А там, среди всего этого дерьма, оказался ещё и стукач его брата. Маленький, незаметный пацан, который всё слышал и обо всём докладывал.

Я невольно усмехаюсь. Какой же всё-таки ебаный цирк.

Но эта информация… пахнет большими проблемами.

Через полчаса я свободен. Мотор ревёт, из динамиков льются слова песни Victim – Cold in May. Подпеваю им, ловя вайб с моей Мышкой и мной.

Останавливаюсь у торгового центра. А через минуту я уже в магазине.