Социальная клетка - Софья Макаренко Страница 28

— Просто, мама говорила, что ты хочешь, чтобы я в будущем женился по расчёту. Поэтому это меня слегка волнует.

— Не переживай. Если ты, когда вырастешь не захочешь жениться по расчёту, то я заставлять точно не буду. Это просто бизнес-план для большего расширения, – серьёзно рассказывал отец.

— Папа, но разве ты не владеешь и так большей частью всего в этом городе? – спросил я.

— Это, да. Но мне бы хотелось большего. Как вырастешь поймёшь меня.

В своём юном возрасте, мне тяжело было понять его рассуждения. Ведь я имел всё, что хотел. У меня была любящая семья. Отличный дом. Хорошие друзья. Куча дорогих вещей и игрушек, которые только можно желать. Большего и не хотелось желать.

Тогда смотря в окно автомобиля, я думал об этом. О том, чего бы в будущем желал по-настоящему. Может быть, у меня появится мотивация или амбиции, добиваться огромных целей. Или же что-то ещё? Пока деревья проносились перед глазами одни за другим, я размышлял. Что же может произойти в будущем, чтобы моё мнение поменялось? Как вдруг послышался звук колёс при резком торможении.

— Осторожно! – прокричал отец, заслоняя меня своим телом. Наша машина упала набок и лобовое стекло рассыпалось на маленькие осколки, напоминающие слёзы. Я зажмурился с такой силой, что почувствовал жжение. После этого меня накрыла тёмная пелена, из которой не получится выбраться так просто.

Очнулся я лишь от пронзительного мужского крика. Это был мой отец. Его тембр голоса, я ни с чем не спутаю. С огромным усилием мне удалось разлепить свои тяжёлые веки, в тот момент. Мы были в старой квартире. Ободранные обои, потрескавшаяся штукатурка на потолке, плесень, старые ковры, развешенные на стене, много пыли и бегающих тараканов по всюду. В первые секунды я попробовал пошевелиться, но ничего не вышло. Мои руки были связаны тугой верёвкой, как и ноги. Отца удерживали четверо неизвестных в чёрной одежде и лыжных масках. Он был тоже связан и сильно потрёпан. Вся рубашка была перемазана кровью, как и лицо. Мне даже показалось, что он плакал.

— Влад, – прохрипел отец, – прости меня, за всё.

— Папа, что случилось? – спросил я, после чего почувствовал боль в затылке.

— Не трогай моего сына! – крикнул отец. Пока мой затылок горел, горло обдало, что-то холодное. Как оказалось, это был нож. В горле застрял неприятный ком страха. Я боялся пошевелиться. Боялся, что-либо крикнуть или сказать. Но при этом я сильно желал, снова обнять своего отца.

— Да, что ты пристал к мальчугану, он сейчас не нужен. Главное — это его папаша, – приказал тот, кто стоял возле моего отца, приставив пистолет к его виску.

Сердце забилось быстрее. Страх сковал меня, как и лезвие, приставленное к горлу. Впервые в жизни я начал искренне молиться. Пожалуйста, пусть всё это окажется тупым розыгрышем. Но ничего не менялось. Проморгав пару раз, картинка не сменилась на другую. А становилась лишь мрачнее.

— Что вы хотите? – кричал отец: Я могу вам дать всё что угодно, только отпустите моего сына. Мужчина, что стоял надо мной резко отпустил нож с моего горла и приблизился к моему отцу.

— Забавно. Слышали мужики он может дать абсолютно всё, что мы захотим, – ржал тот на ломанном русском языке:

— Тогда какого чёрта, ты забираешь то, что тебе не принадлежит?