История Кузькиной матери - Марьяна Брай

Глава 1

Голова гудела так, словно вчера я решила обмыть все звания скопом, включая те, что мне и не светили. Ощущения были, мягко говоря, не комильфо: никакого тебе родного запаха вчерашнего борща с чесноком и кошачьих сюрпризов в лотке в прихожей. Только какая-то приторная дрянь, отдающая ладаном и старой пылью.

И главное – ни одной знакомой складочки на матрасе. Я, Алла Кузьминична, пенсионерка, а по совместительству гроза всех уличных хулиганов и алкоголиков района, обычно сплю на своем родном диване, который по возрасту старше меня лет на тридцать, но при этом держит форму лучше любого спортсмена на химикатах или новомодного ортопедического матраса за бешеные деньги. А тут…

Я попыталась открыть глаза. Что за чертовщина? Свет какой-то тусклый, будто лампочку на сорок ватт ввернули. И стены… нет, не обои в цветочек, как у меня, а что-то вроде досок, выкрашенных в цвет тошнотворной каши. Потолок низкий, того и гляди, приложишься головой, если встанешь не с той ноги. Мебель – тоже сплошное недоразумение: стол, похожий на табуретку-переросток, пара стульев с облупившейся краской да какой-то шкаф, видавший, наверное, не только революцию, но и Бородинскую битву.

«И это что за каталажка?» – пронеслось в голове. Моя двушка хоть и не хоромы, но просторная, а тут словно в чулан запихнули. Я резко села, тут же оглушительно хрустнув позвоночником. На мне была не родная байковая пижама в клеточку, а какая-то ночная рубаха, больше похожая на мешок, да ещё и из тонкой шуршащей ткани. Вроде бы даже чистая.

Сюрприз на сюрпризе, ёлки-палки.

— Так, Алла Кузьминична, без паники! – приказала я себе. – Дышим глубоко. Сейчас разберёмся, кто тут накосячил… Да что за чертовщина?! – вырвалось сиплым шепотом. Голос тоже был чужой, слишком тонкий, слишком… женственный.

Я скинула ноги на пол, и тут же под пятками ощутилось что-то холодное и шершавое. Никакого тебе привычного линолеума, прости Господи, даже не палас. Деревянные доски. Ну, здрасьте, приехали!

Тут в небольшое окно, занавешенное шторками-задергушками, «заглянула» луна, и я увидела свои руки… И поняла, что это не мои. Эти были бледные, тонкие, с длинными ухоженными пальцами, без единого шрама  или хоть намека на привычные уже мне мозоли.

Я поднесла ладонь к глазам – кожа гладкая, без единой морщинки.

Поднесла другую руку и быстро провела по щеке. Где морщины-то? Где шрам над бровью, что остался после драки с подростками лет пятнадцать назад? Задыхаясь от нарастающей тревоги, я отбросила тоненькое одеяло и встала. Тело было непривычно лёгким, почти невесомым, словно на диете сидела год. Видимо, на водной. Потому что такую тонюсенькую талию можно получить, если год сидеть в подвале. Без нажористых припасов типа варенья и картохи! Взгляд метнулся к большому зеркалу в темной деревянной раме над столом.

Подошла и глянула. На меня смотрела молодая женщина лет двадцати пяти максимум, с бледным лицом, большими глазами, обрамленными темными кругами, и копной спутанных темно-русых волос. Одета в тонкую ночную рубашку из какого-то очень маркого материала, сквозь которую просвечивали ключицы. Да, определенно не я. Куда делись крепкие плечи, суровое, хоть и немного располневшее и оттого кажущееся более добрым лицо?

«Операция "Зазеркалье", блин.», – пронеслось в голове