Янтч - Майлз Нортон Страница 106

Двор мелькал вокруг – мокрый асфальт, лужи, вспыхивающие в свете фонарей, как ртутные зеркала. Он не видел ничего, кроме двери Джона. Трех шагов крыльца и лестницы на верх, которую Фрэнк пробежал не заметив.

Три удара. Резких. Четких.

Дверь распахнулась так быстро, будто Джон стоял за ней, прижав лоб к дереву.

Осколки, как зубы мертвеца, зияют за спиной Джона. Фрэнк замечает их – и ледяная струя страха стекает по позвоночнику.

Джон. Волосы – взъерошенные, будто его рвали за них. Руки иссечены порезами, темные полосы засохшей крови. Но хуже всего – глаза. Бешеные. Пустые.

Фрэнк сжимает кулаки. Голос предательски дрожит, срывается на хрип:

— Беги.

Джон не шевелится. Стоит, как манекен, будто душа уже выскользнула из тела.

— Что? – его голос звучит неестественно глухо, будто доносится из-под земли.

Фрэнк внезапно чувствует – они не одни.

— Беги, Джон. Исчезни. Прямо сейчас, – слова вырываются шепотом, но в них – ярость, страх, предсмертный шепот.

Движение.

Краем глаза – тень на лестнице. Медленная. Неестественно плавная.

Они здесь.

— На Карла вышел человек… – голос Фрэнка сдавлен, как петлей. – Такой, что даже Карл его боится…

— Кто это? – Джон всё еще не понимает.

Но Фрэнк уже знает.

Майкл.

Вибрация.

Телефон дрожит в кармане, будто живой. СМС от Карла: «Майкл рядом. Он знает, что ты делаешь. Уходи оттуда».

Фрэнку кажется, что пол наклоняется. Он здесь.

— Просто… беги. Пока можешь.

Он разворачивается. Шаги гулко отдаются в пустых коридорах.

Счет пошел на секунды.

Фрэнк ввалился на сиденье машины, хлопнув дверью так, будто за ним уже гнались. Двигатель взревел – слишком громко, слишком заметно. Идиот.

Следить за подъездом бесполезно. Майкл видел его. Видел машину. Знает маршруты, привычки, слабости.

А теперь он выслеживает Джона. Но не убьет. Не сегодня. Потому что ему нужно, чтобы Джон вернулся. К делам Карла. К ловушке.

Фрэнк резко выкрутил руль.

Офис Карла.

Единственное место, где Майкл появится снова. Если Джон будет там – будет и он.

Тень.

Фрэнк припарковался в глухом углу, где асфальт сливается с мусорными баками и разбитыми фонарями. Не видно ни из офиса, ни с дороги.

Но это ничего не значит. Майкл мог быть уже здесь. Затаившись. Наблюдая.

Часы тянулись, как капли смолы. Тени удлинялись. Воздух стал липким, пропитанным запахом бензина и чего-то прогорклого – будто кровь засохла где-то близко.

И тогда…

Escalade Джона. Черный, будто вырезанный из ночи, медленно проплыл по парковке.

Джон вышел. Шаги неуверенные, будто земля под ним колебалась.

Подошел к двери. Дернул ручку. Не открывается.

Второй раз – резче. Третий – с отчаянием.

Щелчок. Дверь подалась.

Фрэнк почувствовал, как по спине побежали мурашки. Оно началось.

Фрэнк впивался глазами в каждый угол, каждый силуэт, каждую тень. Где ты, ублюдок? Майкла нигде не было.

Но это ничего не значило. Он мог быть везде. В щелях между зданиями. В отражении стекол. В самом воздухе – тяжелом, словно пропитанным свинцом.

Время не шло. Оно сочилось, как черная смола, густая, липкая, бесконечная.

И вдруг…

Дверь офиса скрипнула.

Джон. Бледный. С пустыми глазами. В руках – папка. Та самая.

Фрэнк не дышал.

Джон шагнул к машине – движения механические, будто его вели за ниточки.

Тишина. Только рев мотора, разрывающий ночь.