Пульс темной магии - Александра Власова Страница 42

Сейчас представлять Ингу с колом в груди стало главным хобби. Я вижу, как на ее холеном личике застывает гримаса злобы и беспомощности, изо рта вместе с кровью вырываются хрипы, а волосы огненным водопадом раскинулись по кровати.

Ингина агония длится целую вечность: перед смертью стригой долго бьется в конвульсиях, шепчет проклятья. Когда понимает, что они не помогут, униженно выпрашивает прощения и пощады и, наконец, затихает. А я захлебываюсь в чувстве, которое предпочла бы никогда не испытывать – темном удовлетворении.

Ненавижу Ингу. За ее двуличность, за то, как легко сопернице удалось выйти сухой из воды. За собственное бессилие перед ее ворожбой.

Но главное – я не могу простить Инге то, что она обнимает Никиту, делает ему кофе и спит с демонологом в одной постели, медленно вытягивая из парня жизненные соки. Для нее он не больше чем сытный обед, а я…

Я после нашего финального разговора даже не могу приблизиться к другу будто псих-сталкер, осужденный за преследования. О том, чтобы защитить его, не может быть и речи – любая попытка выйти на связь будет воспринята как жесткое нарушение границ.

Я могла бы попросить Лизу поговорить с Никитой, но подруга категорично дала понять, что не хочет переходить дорогу стригою. Других идей, как вызволить демонолога из лап главного демона – его подружки, пока не завелось.

— Ладно, утро вечера мудренее, – говорю вслух. Банальная мудрость. Но правда и не претендует на оригинальность.

Казалось бы, ночь после тяжелого рабочего дня должна принести облегчение. Однако и сон не дарит покой. Меня преследует один и тот же кошмар: собирается дождь, я зачем-то плетусь в смутно знакомое заброшенное здание.

Там ждет Инга. Она приветливо машет рукой, как давней приятельнице, дружелюбно улыбается, но улыбка стригоя медленно превращается в оскал.

В моей руке оказывается серебряный кол. Продолжение могло бы быть достойным экранизации Регины. После очередной кровавой расправы с криком вскакиваю в постели. На часах три ночи.

Нужно завязывать думать о ней. Инга – существо, чья пища в том числе чужой негатив. Кровавые сны и фантазии только опустошают меня и наполняют силой ее.

Так происходило бы, даже не будь у нее сверхъестественной природы, в обычном человеческом взаимодействии. Нужно сконцентрироваться на настоящем, чтобы для энергетического упыря не было ни малейшей лазейки в моих мыслях.

Завариваю сладкий чай, надеясь, что ромашка и бергамот отгонят темное наваждение.

Телефон играет «The Show Must Go On» – мою любимую песню. М-да. Поздновато Фредди сегодня затеял концерт. И номер незнакомый. Может быть, новый клиент? Не лучшее время для записи, но порой магическая помощь требуется срочно…

Беру трубку, надеясь, что не придется тащиться к кому-то ночью через весь город. Одновременно заглядываю в расписание. Так, завтра, то есть уже сегодня, консультации идут сплошняком. Но, кажется, есть окно в среду.

— Хочешь ответов? Приходи в десять вечера туда, где все началось, – скрипит старушечий голос, – я расскажу тебе правду. Если, конечно, – усмехается трубка, – не струсишь.

Руки покрываются холодным потом. Меня начинает трясти крупная дрожь. С ужасом узнаю хозяина голоса. Наставница!

Инстинктивно отбрасываю телефон, как ядовитую змею. К счастью, гаджет приземляется на мягкий диван. Воздуха не хватает, по щекам льются слезы, а сердце никак не успокаивается – оно начинает болеть.