Магический детокс или новогодний сюрприз для ведьмы - Виктория Дениз Страница 44

— Я потеряла вкус, — произнесла она. — В буквальном смысле.

Виола нахмурилась, не понимая.

— Я была магом-кулинаром, — продолжала Астра. — Высшая категория. Ресторан «Семь звезд» в столице — может, слышала?

— Конечно! Туда запись на месяцы вперед.

— На полгода, когда я там работала. — Астра усмехнулась, но без гордости, скорее, с горечью. — Каждое блюдо — произведение искусства. Магически усиленный вкус, идеальная текстура, аромат, который буквально обнимает тебя. Критики писали, что мои десерты вызывают слезы счастья. И они не преувеличивали — это было встроено в заклинание.

— Звучит невероятно.

— Звучит, — согласилась Астра. — А на деле… — Она отломила кусочек пряника, повертела в пальцах. — На деле я готовила по формулам. Магическим формулам. Столько-то единиц усиления вкуса, столько-то заклинания на текстуру, столько-то иллюзии на презентацию. Идеальная еда, каждый раз, без исключений.

— Но что в этом плохого?

— А то, что в какой-то момент я перестала чувствовать вкус. Настоящий вкус. — Женщина подняла глаза, и Виола увидела в них что-то знакомое — то же опустошение, которое она сама чувствовала и видела в своем отражении в зеркале перед отъездом. — Магия делала все за меня. Мне не нужно было пробовать, подбирать, экспериментировать. Заклинание само определяло идеальный баланс. А я просто… стояла и произносила формулы. Как автомат.

Она замолчала, глядя на пряник.

— Десять лет. Десять лет я готовила, не чувствуя еды. Не чувствуя вообще ничего. Утром приходила на кухню, вечером уходила. Весь день — пустота с привкусом совершенства.

Виола понимающе вздохнула.

— Последней каплей был суп, — Астра тихо рассмеялась. — Представляешь? Не какой-то грандиозный провал, не скандал — обычный суп. Как-то во вторник я пришла домой после смены, села на кухне. Была голодна, но не хотела готовить. Слишком устала даже для простого заклинания.

— И что?

— Сварила суп. Обычный, на плите. Лук, картошка, морковь, соль. Без единого заклинания. — Голос Астры стал тише. — Пересолила. Лук не дожарила. Картошка разварилась в кашу. Самый ужасный суп в моей жизни.

Она замолчала, и Виола увидела, как блеснули ее глаза.

— И я заплакала. Сидела на полу кухни и рыдала над кастрюлей пересоленного супа. Потому что впервые за десять лет я ощутила вкус. Настоящий вкус. Неидеальный, неправильный, пересоленный — но мой. Сделанный моими руками, без формул.

Виола поставила чашку. Горло сжалось.

— Я уволилась на следующий день, — закончила Астра. — Шеф решил, что я сошла с ума. Критики написали, что «великая Астра Морель потеряла дар». — Она фыркнула. — А я его нашла. Только они этого не поняли.

На некоторое время на кухне воцарилась тишина. Она была теплой, как остывающая печь.

— Знаешь, Виола, — Астра серьезно посмотрела на собеседницу, — выгорание — это не когда ты устала. Устать — это нормально. Отдохнул, восстановился, пошел дальше. Выгорание — это когда ты перестаешь чувствовать. Когда делаешь все правильно, идеально, безупречно, а внутри пусто. Когда магия работает, руки помнят движения, клиенты довольны, а ты стоишь и думаешь: «Зачем?»

— Я знаю, — прошептала Виола. — Я знаю это чувство.

— Конечно, знаешь, — Астра мягко улыбнулась. — Поэтому ты здесь.

Виола отпила остывший чай. Мята и чабрец. Простой вкус. Настоящий.