Агент: Ошибка 1999 - Денис Вафин Страница 6

Вчерашний номер, та же вёрстка.Только телефоны в рекламе и слоган на первой полосе — старые.

Антон посмотрел на утилиту на мониторе.Курсор моргал — настоящий, зелёный.Потом — на синий прямоугольник в голове.Другой курсор. Невозможный.Два интерфейса — один на экране, другой внутри.

Он мог бы не делать ничего.Встать, уйти, захлопнуть дверь.Но два часа до срока, и Михалыч, и серьёзные люди, и двенадцать мегабайт, которые безподсказки он ковырял бы трое суток.

Антон сидел перед монитором.Лампа гудела. Принтер на стеллаже за спиной мигал оранжевым.Во рту пересохло.

Данные на входе — правильные.На выходе — то, что надо.Формула работала. Только подсказка пришла из синего прямоугольника в голове.

Антон вырезал побитый участок и вставил на его место блок из резервной копии.Несколько команд. Пальцы стучали по клавишам быстрее, чем обычно.Руки дрожали — мелко, на грани заметного.Адреналин, которому некуда деться.

Запустил экранный просмотрщик — старый, корявый, зато показывал файл для печатинасквозь, без долгой подготовки.Полоска загрузки поползла: десять процентов.Шрифты грузились — один за другим, все на месте.Нормальные шрифты, не кракозябры.Двадцать процентов. Растры раскладывались.Серые прямоугольники начали проявляться — контуры, полутона, детали.Лица. Тридцать процентов.

Антон не дышал. Считал проценты, как ступеньки.Каждый процент — кусок файла, который прошёл через интерпретатор и не сломался.Сорок. Пятьдесят. Шестьдесят — порог: здесь должна была начаться семнадцатая страница,та, что час назад уходила в мусор.

Семьдесят. Чисто. Восемьдесят.Антон грыз ноготь на большом пальце — старая привычка, от которой отучился ввосемнадцать и к которой вернулся в три часа ночи.

Девяносто. Сто.

Антон открыл превью.Страница первая — чистая.Вторая. Десятая. Шестнадцатая — и семнадцатая: лицо кандидата на месте, шрифты ровные,логотип партии в углу.Дальше — восемнадцатая, двадцатая, тридцать вторая.Все на месте. Номера телефонов в рекламном блоке на двадцать третьей странице былистарые, из прошлой версии, — но это Антон поправит за пять минут в текстовом редакторе.

Тираж восстановлен.

Внутри что-то отпустило — коротко, тепло, как когда после трёх часов у экранакофеин наконец добирается до головы и пальцы опять попадают по клавишам.

Рубашка на спине была мокрая — не от жары, от пота, который успел остыть.Руки дрожали. Кофе в кружке с трещиной подёргивался по кругу.

И — на полсекунды, не дольше — благодарность.

К кому?

К синему прямоугольнику.К дырявому тексту без буквы Н. К чему-то, что жило у него в голове и знало, где вдвенадцати мегабайтах прячутся мёртвые байты.

Полсекунды. Потом — холод.Не от бетона, не от сырости.Изнутри. Благодарить штуку, которая залезла тебе в голову через модемную линию, —всё равно что обрадоваться, что битый файл вдруг открылся. А потом понять, что чинят ужене файл, а тебя.Страницы на месте, тираж спасён, серьёзные люди не оторвут голову.

Кроме одного.

Файл в порядке. Можно ставить в работу.

Модем лежал мёртвый.Часы на стене показывали 5:37. Лампа гудела.За перегородкой молчали станки.Всё вокруг было тем же, чем было два часа назад, но что-то сдвинулось.Словно в конфигурационном файле переставили один символ: всё работает, но не так.