Академия Даркленд - Анна Одувалова Страница 62

Кровать скрипит, когда я сползаю на холодный пол. Пальцы ног впиваются в шершавый ковер, пока крадусь к двери. Кровь лихорадочно стучит в висках.

Прижимаюсь к стене, затаив дыхание. Дверь в ванную приоткрыта. Вижу отражение в зеркале: Несси в пижамных шортиках цвета асфальта и черной майке, которая съехала на одно плечо. В руках – тупые кухонные ножницы, такие, какие выдают в столовой. Она безжалостно кромсает ими свою длинную русую косу. Волосы падают в раковину, как пшеничные колосья. Уже полголовы в неровных прядях, будто ее стригла пьяная сорока.

— Что ты делаешь? – Голос звучит хрипло, будто не мой.

Она замирает, ловя мой взгляд в зеркале. Глаза – ледяные озера, в которых тонет любая эмоция.

— Новое место. Новые правила игры. – Несси пожимает плечами. Голос ровный, будто она зачитывает какую-то инструкцию.

За спиной девушки на кафеле танцуют тени от единственной лампочки. Замечаю, как дрожит ее рука, когда она подносит ножницы к следующей пряди. Волосы выскальзывают, но Несси упрямо ловит их снова, и на пол падает очередная длинная прядь.

— Может, тебе помочь? – спрашиваю я. Вряд ли у меня получится ровно, но всяко лучше, чем выходит у самой Несси.

— Нет! – резко бросает она, и ножницы звенят о раковину. Потом вдруг смягчается, поворачиваясь ко мне профиль, и поясняет: – Некоторые вещи мы должны сделать сами.

Отступаю и натыкаюсь на косяк. На раковине замечаю пластиковую миску с кисточкой и тюбик черной краски. Так вот каков ее план: не просто отрезать косу, а перекраситься в цвет Даркленда. Только зачем? Под новой прической все равно останется старая личность.

Впрочем, пусть лучше так. Теперь Несси кажется мне чуть более живой и уязвимой. А значит, нормальной.

Возвращаюсь в постель, прислушиваясь к звуку ножниц. Щелкает, щелкает – будто отгрызает прошлое кусок за куском. Засыпаю под этот стук, думая, что, может, ей виднее. В конце концов, мы все здесь что-то отрезаем. Иногда волосы. Иногда – память.

Солнце бьет в глаза, когда я их открываю, и первое, что вижу, – силуэт на подоконнике. Значит, вчерашний кошмарный день мне не приснился. Деборы больше нет, и у меня новая соседка.

Несси сидит, поджав ноги, как черная кошка, сливаясь с тенью от шторы. Ее новые волосы – короткие и неровные, будто их грызли, а не стригли. Черная краска легла неравномерно – на висках синеватый отлив, как у крыльев Карго.

— Доброе утро? – осторожно спрашиваю я, не понимая, как себя с ней вести. От вида новой соседки по спине бегут мурашки: вчерашняя тихоня теперь похожа на персонажа из хоррора про школу-интернат. Очень соответствует этому месту.

Несси поворачивается, и я вновь замечаю ее глаза – неестественно синие, как озера в ледниковый период. Кофе в ее руках пахнет дешевым растворимым порошком, хотя я точно помню, что Дебора прятала пачку элитного эспрессо в нижнем ящике. Просто новенькая про это не знает.

— Привет, – бросает Несси, поставив чашку на подоконник. Ее блузка с воротником-стойкой отглажена так безупречно, будто ее только что вынули из упаковки. – Ты ведь покажешь мне, что тут и как? – Она тянет слова, будто сама не до конца верит, что Даркленд реален.

— А ты на какой курс? – интересуюсь я, перебирая одежду в шкафу и определяясь, что сегодня надеть: серый пиджак или… серый пиджак. Правила Даркленда обязывают выглядеть строго и монохромно, даже если внутри все кипит.