Янтч - Майлз Нортон Страница 99

Джон: «Привет, Фрэнк. Давно не виделись. Лет пять, да?»

Мотор рычит, выворачивая душу наизнанку. Фрэнк вдавливает педаль в пол, будто может убежать от правды. Но она сидит крепче ремня безопасности – нельзя сказать Джону. Ни слова.

В висках стучит. Ритм бешеный, как спущенный курок. Он беспомощен. Совершенно. Мысль впивается в сознание, острая и неотвязная: «Нужен план». Но пока – только дорога, темнота и этот проклятый груз за спиной.

Джон: «Ладно, вижу, болтать не хочешь. Тогда просто довези без аварий, окей?»

Фрэнк бросает взгляд на Джона. Тот сидит, развалившись на сиденье, улыбка глупая, глаза ясные – будто мир не перекосился набок. «Зачем ты согласился на эту встречу, Джон?» Мысль обжигает, как плевок кислотой.

Фрэнк сжимает руль до хруста в костяшках. В голове – каскад вариантов, обрывков, тупиков. Нужно разрулить так, чтобы Карл не учуял подвоха. Джон не должен стать еще одним пятном на асфальте.

Джон: «Что-то не так?»

Фрэнк резко бросает машину влево, даже не моргнув поворотником. Резина взвизгивает, протестуя, но ему плевать.

И вдруг – ее глаза. Люси. Взгляд хищный, холодный, будто она уже видит его поверженным. «Зачем?» Один вопрос рвет душу когтями. Он же всё для нее делал.

Гнев вспыхивает, как бензин в пролитом баке. Фрэнк давит на газ сильнее, словно может раздавить эту мысль под колесами.

Но она не уходит. Никогда не уходит.

Джон: «Окей… Карл вообще говорил, зачем меня вызвал?»

Фрэнк задерживает взгляд на Джоне – на долю секунды, не больше.

Тот что-то бормочет под нос, не подозревая, что уже мертв.

Майкл не даст ему сбежать. Не даст даже понять.

Фрэнк резко возвращает глаза на дорогу. Темнота впереди – густая, бесконечная, как его вина.

— Осталось только вести.

— Не моя тема, – отвечает Фрэнк.

— Но ты же везешь меня к нему. Хоть что-то знаешь?

Фрэнка накрывает лавина мыслей – тяжелых, удушающих, как выхлопные газы в закрытом гараже.

«Зачем ты в это ввязался?» – вопрос врезается в сознание, как грузовик в отбойник. За лобовым стеклом – бесконечная лента шоссе, уходящего в черное ничто, лишь разметка мелькает под колесами желтыми пунктирами последних шансов.

«Мы же обсуждали тогда… Ты выиграл в лотерею, идиот». Горькая ирония. Вон они, огни заправки – грязно-оранжевые, как сигаретный ожог на руке. Карл не из тех, кто просто отпускает. Он бы продал мать за шанс исчезнуть, вынырнуть из этой бензиново-кровяной жижи.

Фрэнк чувствует, как педаль газа подрагивает вместе с его коленом. В зеркале – пустота. Только их машина рвет дорогу на клочья. Выбора нет. Либо сгореть на повороте, либо…

Щелчок. Палец сам ложится на кнопку стеклоподъемника. Холодный ветер с воем врывается в салон, сметая запах пота и страха. Просто работа.

Джон (саркастично): «Ага, “просто работа”. Как будто у Карла бывает “просто работа”».

В горле у Фрэнка встает комок – яростный, жгучий. «Беги, Джон. БЕГИ. ТЕБЯ УБЬЮТ». Слова рвутся наружу, но зубы сжаты так, что челюсть хрустит.

И тогда – вспышка красного.

Тормоза взвывают. Машина козлит, резина воет по асфальту.

Джона швыряет вперед. Ремень безопасности впивается в грудь.

Джон: «Эй, осторожно!»

Фрэнк не отвечает. В ушах – звон. В глазах – только этот проклятый красный свет, как предупреждение.

Спустя несколько секунд – Фрэнк ровным тоном: «Извини».