Развод. Гори все огнем - Иден Хол Страница 3

Невероятным чудом мы почти целы, ожоги поверхностные, надышались дыма, глаза придется подлечить, но поводов везти нас в больницу нет. Но для порядка врачи все равно спрашивают, поедем ли мы и вообще есть ли нам, куда пойти, учитывая, что дом сгорел и на дворе ночь.

Пожарные настаивают, чтобы мы не торчали на улице и не мешали тушить. Да и мороз в два часа ночи уже перевалил за десятку градусов, а на нас почти нет одежды.

— Есть куда, мы подпишем отказ, – Костя держится лучше меня, выглядит растрепанным, чумазым и таким же раскрасневшимся, но взгляд уже серьезный, руку мою жмет пытаясь передать уверенность, что наша жизнь еще не закончилась. – Я только оставлю координаты пожарным и вернусь.

Исчезает куда-то и не возвращается довольно долго, пока врач заполняет документы. И она, и фельдшер смотрят на меня с сочувствием, но помочь я знаю, все равно никто не в силах.

Через несколько минут Костя забирает меня от врачей и настойчиво не дает смотреть на то, что осталось от нашего дома. Он все еще горит, но уже не так ярко, теперь больше дыма и скрытых очагов, которые проливаются тугими широкими струями парящей на морозе воды.

— Идем, пока не замерзли окончательно.

— Куда мы? – я растерянно оглядываюсь, вижу парочку соседей, которые жмутся на расстоянии, но так и не подходят. Эти живут через пару домов, тех, что вплотную рядом, нет, они в отпуск уехали. Не перекинулось бы пламя на их дом…

Костя обнимает меня за плечи, заворачивает плотней в «фольгу» термоодеяла и ведет куда-то в противоположную от всего хаоса сторону. Голые коленки мерзнут на ветру, когда пленку раздувает в стороны.

Костя, одетый в пижамные штаны, теплые носки и незнакомую кожаную куртку, идет рядом и упрямо смотрит вперед. На его красивом лице с высокими скулами застыла как маска одна нечитаемая эмоция. Глаза темнее обычного, бледные губы сжаты в тонкую линию.

Спустя несколько минут пути мы останавливаемся на соседней улице у высокого зеленого металлического забора, очень похожего на наш, у калитки висит маленький блок домофона. Костя жмет кнопку и как только слышит щелчок поднятой трубки, опережает вопрос:

— Это я, открой.

Раздается писк, и мы открываем дверь. У меня уже нет сил ни удивляться, ни бояться, я выжата и высушена по эмоциям на год вперед. Я просто шокировано и обморожено трясусь, не в силах остановить этот физический кошмар со своим телом.

Домик за забором небольшой, но добротный, из серых пеноблоков, одноэтажный. Поднимаемся на крыльцо, и нам навстречу распахивается входная дверь. За ней в ярком свете прихожей стоит растрепанная женщина в халате.

— Кость? Боже… что случилось?

— Пожар, наш дом сгорел, – он толком ничего не объясняет, а напролом входит в дом, не спрашивая разрешения, тащит меня за собой, крепко держа за руку.

— Как сгорел? – накрывает ладонями рот, – прямо сейчас?

— Ань, мороз на улице, дай нам согреться, – захлопывает за нами дверь, скидывает свою «фольгу», – иди налей горячую ванну, Танька совсем раздетая, надо согреть. И полотенца давай.

От него летят команды, он скидывает отсыревшие грязные носки и трет свои замерзшие ноги. А я растерянно хлопаю глазами в чужом доме и не могу понять, откуда знаю хозяйку. Шок у меня что ли. Костя разговаривает с ней так просто, будто…