Развод. Свободна по собственному приказу - Ирма Шер Страница 3

Готовила его любимый стейк с кровью и картофелем. Все как положено.

— Ты прекрасно выглядишь, — говорю я, поправляя ему воротник.

Он целует меня в лоб, быстро, по-деловому.

— Сегодня задержусь. Совещание с командованием.

— Хорошо. Ужин будет в холодильнике.

Он уходит, и квартира погружается в тишину. Я стою посреди нашей маленькой двушки и смотрю вокруг. Все здесь сделано моими руками за эти полгода.

Шторы, которые я шила сама. В военном городке не особо разбежишься с магазинами. Диванные подушки с вышивкой. Вязаный плед на кресле. Фотографии на стенах. Наша свадьба, отпуск в Сочи, совместные ужины с сослуживцами Антона. Идеальная картинка счастливой семьи. Если не заглядывать внутрь.

Я подхожу к окну. Вид на плац, на казармы, на серые пятиэтажки, которые здесь называют «домами для офицеров». Все одинаковые, все скучные.

Военный городок встретил нас дождем и грязью. Помню, как я вылезла из машины и чуть не провалилась в лужу по щиколотку. Антон смеялся тогда, обнял меня и сказал:

— Ничего, малыш, обживемся. Это временно. Через год-два, снова в большой город, обещаю.

Прошло полгода. О переезде он больше не говорит.

В десять у меня урок с московской школьницей. Разбираем английские времена. В двенадцать, с бизнесменом из Питера, деловая лексика. В два часа урок с подростком.

Я провожу их всех через экран компьютера в нашу крохотную спальню, стараясь, чтобы в кадр не попадали серые обои и облупившийся подоконник.

Онлайн-репетиторство — это моё спасение. Единственное, что связывает меня с прошлой жизнью, с большим городом, с университетом, где я когда-то училась.

Антон не против. Деньги лишними не бывают, хотя и говорит, что я могу не работать. Но мне нужно. Мне нужно чувствовать, что я не просто жена офицера, не просто тень мужа.

После уроков я иду на рынок. Местный, крохотный, где три бабушки торгуют овощами с огорода. Они уже знают меня, кивают приветливо.

— Капитанша пришла! — громко объявляет одна из них.

Я вздрагиваю. Ненавижу это слово. «Капитанша». Как будто у меня нет имени, как будто я существую только через призму звания мужа. Но улыбаюсь в ответ.

— Здравствуйте, Марь Иванна. Помидоры свежие?

Пока выбираю овощи, отвечаю на вопросы старушек. Смеюсь их шуткам.

Возвращаюсь домой с сумкой продуктов. По дороге встречаю Светку — жену майора Громова. Мы столкнулись на лестнице.

— Варюш, привет! — она улыбается слишком широко. — Ты на праздник завтра пойдешь? День части же.

— Конечно, — отвечаю я. Как будто у меня есть выбор.

— Ну готовься, — Светка заговорщицки подмигивает. — Наши мужики там оторвутся. Особенно твой Антон. Он теперь капитан, на него все дамочки глаз положили.

Что-то кольнуло внутри, за ребрами, но я держу лицо.

— Сплетни, — пожимаю плечами.

— Ну да, ну да, — Светка хихикает. — Только я бы на твоем месте приглядывала. Знаешь ведь, какие тут нравы.

Знаю.

Вечером я готовлю. Курица в духовке, рис, овощной салат. Накрываю на стол, хотя знаю, что Антон придет поздно. Но когда он, наконец, приходит, в половине одиннадцатого, усталый, пахнущий табачным дымом, я разогреваю ужин и сажусь напротив.

— Как прошло? — спрашиваю я.

— Нормально. Командир доволен.

Он ест, не поднимая глаз. Я смотрю на его руки, которые держат вилку. Сильные руки. Надежные. Эти руки вытащили меня из той ямы, в которую я провалилась.