Мой чертов бывший - Кристина Зорина Страница 10

— Ну, почему-то же ты сбежала от меня!

Я сглатываю.

Наш последний разговор с Аленкой всплывает в голове, и я выдаю:

— Ты серьезно хочешь это обсудить?

— Да, хочу.

— Зачем?

— Расставить точки над «И».

— Мне казалось, наш последний разговор и так их расставил.

Марк вздыхает.

В его глазах отголоски прошлого — нашего совместного прошлого, я почти вижу их, и у меня внутри все сжимается.

Ну почему он такой?

Почему он не может просто сделать дело, игнорируя то, что происходило три года назад? Зачем цепляет меня, зачем расковыривает раны?

Ответ прост — потому что это Марк.

Потому что он обожает, когда перед ним стелются, когда падают в его ноги, когда показывают чувства.

Зато сам он — закрытая книга. И чувства его — тайна, покрытая мраком.

В какие-то моменты я и правда была уверена, что Марк не чувствует ничего. Совершенно ничего.

— Давай поговорим? — просит он спокойно, глядя мне в глаза.

Я пожимаю плечами.

— Ладно.

— Ладно? Вот так легко согласишься?

— Если это поможет нам спокойно вместе работать — да. Давай поговорим.

Марк выглядит удивленным.

Очевидно, он думал, что я буду ломаться и делать вид, что меня это никак не беспокоит.

Он выдыхает и спрашивает:

— Когда?

— Вечером. В семь.

— Где встретимся? А то у меня даже номера твоего нет, — говорит он с легкой улыбкой досады.

Я хочу сказать, что при желании он мог бы взять мой номер у Ани, но вовремя останавливаю себя. Я сменила номер, чтобы с ним не контактировать. Все должно оставаться так и дальше.

Когда-то эта свадьба пройдет, он уедет домой, а я останусь. И никаких контактов. Никаких.

Я называю ему первый попавшийся бар и спешу найти кондитера, чтобы поскорее с этим покончить.

* * *

Конечно же, дома я сама себя виню в том, что согласилась на эту встречу.

Все очевидно и просто: Марк снова манипулирует, а я снова ведусь.

Опять.

Как будто и не было трех лет жесткого контроля мыслей, чувств, будто я не выдирала его с корнем из своей головы.

Как же легко я сдалась!

Но… Может, Аленка права?

Может, Марк — мой незакрытый гештальт, и я просто с ним не закончила, и это уничтожает меня до сих пор?

Я никак не готовлюсь к встрече. Намеренно. Если бы я сейчас открыла шкаф и хотя бы допустила мысль, чтобы надеть что-то особенное, то я бы выгрызла внутри себя дыру.

Это простая встреча.

Ничего особенного.

Так почему я должна выряжаться?

Натягиваю старые джинсы, застегиваю молнию на кофте, беру ключи от машины и выхожу.

Зато Марк.

От него разит одеколоном, он намыт, набрит и начищен до блеска. Если честно, даже смотреть на него невыносимо, и я и не смотрю.

Мы усаживаемся за столик, Марк берет себе пиво, я — кофе, несколько минут несем вежливую чушь про то, какой хороший бар и как тихо тут и спокойно.

В конце концов, терпение мое лопается, я делаю глоток из стакана и спрашиваю:

— Мы перейдем сегодня к делу или как?

Марк откидывается на стуле.

Он сидит напротив меня, и это ужасно, ведь мне приходится смотреть прямо на него.

— А ты изменилась, — говорит он. — Стала жестче.

— Ты никогда и не знал меня настоящую, — отвечаю я. — Трудно знать человека, которого кроме как в постель, никуда не приглашаешь.

— А я ведь тоже изменился, Даш.

Возможно, если бы во мне не бурлила злость, я разглядела бы это.

То, как смягчились его черты, как сгладились углы, каким прямым и настоящим стал его взгляд.