Любимая, прости! Я ухожу... - Мари Соль Страница 109

Моя рука, лениво лежащая на животе у Егорыча, ощущает пожатие. Он накрывает своей, говоря:

— Ну, приголубь своего благодетеля? — и ведёт её вниз.

Член не то, чтобы твёрдый. Виагра ещё не истратилась, видимо? Но я принимаюсь ласкать, нежно трогать, и жёстко водить. И, поймав его взгляд, тороплюсь подключить к рукам губы. От природы они у меня очень пухлые! И я знаю, что каждый мужик, посмотрев на мой рот, представляет себе это действо…

— Ууух, — выдыхает Егорыч, раскинувшись на постели, как огромная жирная мега-звезда.

Всё хорошо! Даже слишком. Но только есть один маленький злобный нюанс. Борюсик меня беспокоит в последнее время. Недавно звонил, угрожал, что расскажет гендиру о наших с ним «тёрках». Я думаю, он блефовал с перепоя? Ну, какой ему прок говорить? Ведь он дорожит своим местом директора, знаю. Держится так, что захочешь — не сдвинешь. А тут подставляться, ещё добровольно? Сомнительно как-то. Но всё же боюсь…

Причём, ощущаю с какой-то обидой и злобой, что боюсь не столько за себя. За него! Ну, что мне Егорыч устроит? Объявит бойкот? Ну, признаюсь. Скажу, повелась от тоски. Одиночество бабское — злая беда! Вы же, Пётр Егорович, не захотели? На Анечку глаз положили. А мне-то что делать? Скрывала чего? Ну, боялась, побрезгуете мною. Я теперь Пётр Егорыч, без вас свою жизнь и представить боюсь…

Да разве то — жизнь? Без ваших рук загребущих? Без вашего тела пузатого? Да без ваших усов, что следы оставляют повсюду, как щётка. Нет, Пётр Егорыч! Умру я, как пить дать, умру.

А вот Борька… Ему-то что выдумать? Как объяснить этот финт? Объедки с барского стола подбирал? Ну, допустим! Да только Егорыч его устранит да унизит попутно. Просто из принципа. Он — конкурент. Он — моложе. Он — крепче. Он пока без виагры обходится! Сам.

Приводя в «боевую готовность орудие боя» гендира, я с тоской замечаю, как сильно скучаю по Боре. Ведь, если звонил, значит, чувствует что-то? И глупая мысль о том, что я изменяю ему таким образом… Что Боря был прав. Что я — шлюха! Терзает мой разум и ноет в груди.

«Да пошёл ты», — гоню её мысленно. К чёрту! Ведь я предлагала простить. Не простил. Ты квартиру продал, лишь бы выгнать меня. Ты ударил меня по лицу! Ты — скотина…

Слёзы текут, утопая в густой поросли лобковых волос. Егорыч тихонечко стонет и ловит рукой мою руку.

— Иди сюда, девочка! — тянет меня на себя.

Я «седлаю» его. Он, заметив в моих глазах слёзы, бросает, нахмурившись:

— Плачешь?

— От счастья, — шепчу, вытирая лицо. И вбираю в себя его член жарким телом.

Глава 32. Марина

Уваров позвал в ресторан. О, нет! Это не романтический ужин. Это — деловой обед. Бизнес-ланч. Правда, в ВИП зоне. Ибо такие, как он, светиться не любят. Так что зал очень маленький, стол на двоих, и окошко по правую руку.

Я заказала «Обед № 3»: грибной суп-пюре, рис с овощами и курицей, а также салат из морских водорослей.

— Чай принесут чуть позднее! — учтиво кивает официантка.

Уваров взял первый набор, самый жирный и самый увесистый. Там красный борщ, мясо с картошкой, а также салат «Оливье». На здоровье!

— Итак, — говорю, излагая ему вкратце проблему Алисы.

Я говорю о вражде между девочками. О том, как его дочь подожгла волосы той, кто обидел. А та в свою очередь, вырвала у Алисы из уха серьгу.