Запретная. Моя - Элла Савицкая Страница 125

“Руслан просто пришел и сказал, что хочет помогать тебе, а от него ты помощь не возьмешь, поэтому попросил меня делать вид, что это от меня”

“Я ведь ничего плохого не сделала. Сказала ему твой размер только и всего. Ну потом еще про ситуацию с деньгами и о том, что ты не хочешь жить со Славой”

“Даш, ты же правда не хотела с ним жить. Я как лучше хотела, клянусь”

“Ну Дашка, ответь на звонок. Наори на меня. Только не молчи. Я же волнуюсь”

“Я все—равно тебя люблю и считаю, что поступила правильно” – это последнее.

Я засовываю телефон в сумку и бреду домой. В глубине души я понимаю её порыв и желание помочь. Но липкое чувство собственной никчемности не отпускает. А еще того, что она была со мной не честной.

Живот начинает ныть тягучей болью, напоминая о себе после всех этих километров, и я замедляю шаг.

Лето разливается по городу яркой, звонкой зеленью и крылатым гомоном уток в озере. Мимо проходит молодая пара с коляской. Малыш в ней агукает, и сердце вдруг колит так остро, что приходится глубже вдохнуть. Парень обнимает девушку, шепчет ей что—то на ухо, она смеётся и целует его. Они выглядят так… легко, такими полными счастья, что я невольно завидую.

В памяти всплывает, как мы вот также гуляли с Русланом вдвоем. Говорили обо всем на свете. По большей степени говорила, конечно, я, а он молчал, но смотрел на меня точь—в—точь, как он на неё.

А потом ушел.

Внутри меня всё обрывается, и я отвожу взгляд. Хотела бы я, чтобы Руслан так же гулял со мной и нашим ребёнком? Да, я мечтала об этом. Не о детях, естественно, и не в ближайшем будущем, но верила, что однажды так будет…

А теперь… между нами слишком много “но”.

С силой выталкиваю из головы мысли, что жгут изнутри, и дохожу до дома. Открываю дверь – и застываю.

В привычной картине есть лишняя деталь: на полке с обувью, где всегда пусто, стоят мужские массивные кроссовки.

Те самые, в которых вчера был Руслан.

Из кухни слышится возня.

Сбросив балетки, с опаской прохожу внутрь.

Перед глазами открывается неожиданная картина… Руслан стоя на стуле, широкими резкими движениями срывает со стен обои.

— Привет, – говорю тихо, почти на выдохе.

Он оборачивается, откидывая кусок бумаги на пол.

— Привет. – встречается со мной взглядом, – Ты извини, что вот так. Хозяйка попросила как можно скорее переклеить обои. Если их снять, стены быстрее высохнут.

— Ммм. Ты хотя бы предупреждай в следующий раз, – смотрю на него и чувствую, как внутри все переворачивается.

На Руслане серая футболка и старые джинсы. Судя по всему, рабочие, потому что выглядят они именно так. Выпачканы краской в некоторых местах, и разорваны на колене.

— Черный список, Даш, – говорит он, выдергивая меня из моего изучающего взгляда.

Точно, список…

— Если ты планируешь ремонт, то я достану тебя оттуда, чтобы понимать когда ждать.

— Я буду приходить каждый день, – говорит он, спрыгнув со стула.

Вытирает руки о полотенце и ступает ко мне.

Шаг. Ещё один.

Я инстинктивно подбираюсь, утыкаясь взглядом ему в кадык. Выше смотреть не решаюсь. Контакт глаза в глаза для меня слишком болезненный.

— А сколько дней потребуется?

— На ремонт около недели. Пока все просохнет, потом пока поклею обои после работы.

— Ясно. Я тогда пойду пока лягу. – разворачиваюсь, пока его присутствие не успело расплавить мою решимость, и ухожу в комнату.