Опасная Химия - Ольга Дашкова Страница 15

Сажусь на свое место, достаю учебник. Урок продолжается, но я не могу сосредоточиться на Толстом. Мысли путаются из-за вчерашнего разговора с отцом и странного взгляда Анны.

Может, она знает? Может, кто-то рассказал ей, что я из богатой семьи, и теперь она думает, что я избалованный мажор?

Но ведь так оно и есть.

Звонок освобождает нас от необходимости читать. Класс оживает, начинается привычная суета перемены. Встаю со своего места, но медлю, жду, когда Аня выйдет.

Она идет к выходу, обсуждая что-то с соседкой по парте. Догоняю ее в коридоре.

— Аня.

Она оборачивается, серые глаза настороженно смотрят на меня.

— Привет.

— Можно с тобой поговорить?

Она оглядывается и замечает, что за нами наблюдают одноклассники. Яркая блондинка стоит и откровенно подслушивает.

— О чем?

— О вчерашнем. Почему ты не захотела поехать?

— Я же объяснила. Я не езжу на таких машинах.

— А на каких ездишь?

Аня молчит несколько секунд, и я вижу, как меняется выражение ее лица. В нем появляется тот же холодок, что и вчера.

— На общественном транспорте.

— Почему?

— А почему тебя это интересует? – она поворачивается, собираясь уйти.

— Подожди, – я касаюсь ее руки. – Я просто хочу понять.

Аня резко отдергивает руку, как будто мое прикосновение обожгло ее.

— Понять что?

— Почему ты так ко мне относишься?

— Я к тебе никак не отношусь, – сухо отвечает она. – Мы просто одноклассники.

Одноклассники. Все.

— Ладно, – отступаю. – Просто подумал…

— Что думал?

— Ничего, забудь.

Резко разворачиваюсь, ухожу. Остаток дня тянется бесконечно. На каждом уроке я ловлю себя на том, что смотрю на Аня. Она ни разу не оборачивается, сосредоточенно записывает лекции и отвечает на вопросы преподавателей.

Идеальная ученица. А я – идеальное разочарование.

После последнего урока выхожу на парковку. Может, стоит попробовать еще раз? Предложить подвезти. И почему она так засела в моей голове?

Сажусь в «Камаро» и жду. Через десять минут вижу, как Аня выходит из школы. Она идет к автобусной остановке той же размеренной походкой, с тем же рюкзаком за плечами.

Подъезжаю ближе, опускаю стекло.

— Подвезти?

Она даже не оборачивается. Демонстративно читает расписание на остановке.

— Да ладно тебе! На машине быстрее!

— Нет, спасибо, – холодно отвечает он, не оборачиваясь.

Подъезжает автобус, набитый людьми. Аня пробирается сквозь толпу, и я вижу, как ее прижимают к двери.

В этой давке, когда можно ехать с комфортом.

Автобус трогается, я еду следом. Держусь на расстоянии, чтобы не привлекать внимания. Маршрут ведет от центра к спальным районам. С каждой остановкой дома становятся все старше и убоже.

Куда она едет?

Через полчаса автобус останавливается в районе, который я раньше видел только из окна машины. Пятиэтажные панельные дома, облупившаяся краска, разбитые клумбы. Аня выходит и направляется к одному из домов.

Паркуюсь в сторонке и наблюдаю. Вблизи дом выглядит еще хуже. Подъезд без двери, окна заклеены скотчем, на стенах граффити. Аня заходит внутрь.

Она здесь живет? В этих трущобах?

Сижу и смотрю на дом. Пытаюсь представить Анну в квартире за одним из этих окон. С ободранными обоями и протекающими кранами. С соседями-алкоголиками за стеной.

Теперь понятно, почему она не хотела ехать на моей машине. Почему смотрела на нее как на что-то чуждое.