Развод. Я беременна от бывшего - Виолетта Весна Страница 18

Я стояла посреди комнаты с рулеткой в руке, слушала, задавала вопросы, делала пометки — и чувствовала, как возвращаюсь в собственное тело.

Не в тело бывшей жены.

Не в тело испуганной беременной женщины.

В свое.

Илья был рядом, но не лез. Подсказывал по техническим деталям, показывал чертежи, иногда бросал на меня короткие взгляды, будто проверял, не устала ли я.

После встречи заказчица ушла первой, а мы с Ильей задержались у подъезда.

— Ты хорошо держалась, — сказал он.

— Звучит так, будто я сдавала экзамен.

— Почти. Марина Львовна ест дизайнеров на завтрак.

— Тогда я чудом выжила.

Он улыбнулся.

Илья был из тех мужчин, рядом с которыми не приходилось угадывать настроение. Темные волосы, спокойные глаза, чуть усталая улыбка. Не блестящий, не давящий, не привыкший занимать всю комнату собой. С ним было просто.

И именно эта простота сейчас казалась роскошью.

— Вера, — сказал он уже серьезнее. — Я не знаю, что у тебя происходит. И не буду спрашивать. Но если работа нужна, я могу подключить тебя еще к одному проекту. Без аврала. Нормальный заказчик, нормальные сроки.

Я посмотрела на него.

— Ты предлагаешь из жалости?

— Нет. Из эгоизма. Ты хорошо видишь пространство. И с тобой проще разговаривать, чем с половиной людей в нашей сфере.

— Это комплимент?

— Почти признание в профессиональной зависимости.

Я засмеялась.

Легко. Настояще.

И в этот момент увидела черную машину у противоположной стороны улицы.

Смех оборвался.

Илья проследил за моим взглядом.

Из машины вышел Артем.

Без спешки. В темном пальто, с тем самым лицом, от которого у людей в переговорных сразу выпрямлялись спины. Он посмотрел сначала на меня. Потом на Илью.

Илья тихо спросил:

— Это он?

Я кивнула.

— Бывший муж.

Слово «бывший» прозвучало странно. Ново. Почти опасно.

Артем перешел улицу. Машины притормозили, но он даже не посмотрел в их сторону. В нем всегда была эта уверенность человека, для которого пространство уступает само.

Он остановился перед нами.

— Вера.

— Артем.

Его взгляд скользнул по папке в моей руке, по рулетке, торчащей из сумки, по Илье рядом.

— Не представишь?

Я почувствовала, как внутри поднимается знакомое раздражение.

— Илья Романов. Архитектор. Мой коллега.

Илья спокойно протянул руку.

— Добрый день.

Артем пожал ее. Коротко, без грубости, но с той холодной силой, от которой даже вежливость становилась предупреждением.

— Артем Орлов.

— Я понял, — сказал Илья.

Мне захотелось закрыть лицо рукой.

— Что ты здесь делаешь? — спросила я Артема.

— Хотел поговорить.

— Я сказала не сегодня.

— Сегодня уже завтра.

Илья чуть повернулся ко мне.

— Вера, я могу подождать в машине.

— Не нужно, — сказала я.

Артем посмотрел на меня внимательнее.

— У тебя встреча закончилась?

— Да.

— Тогда я отвезу тебя.

— Нет.

— Ты плохо себя чувствуешь.

— Я нормально себя чувствую.

— Вчера ты была в клинике.

— И это все еще не повод появляться у моей работы.

Он помолчал.

— Твоей работы?

Я почти физически ощутила, как это слово ударило в старую боль.

— Да, Артем. Моей работы. Помнишь такую? Она была у меня до того, как ты решил, что жене Орлова не нужно ездить по объектам.

Его лицо изменилось едва заметно.

— Я не запрещал тебе работать.

— Нет. Ты просто сделал так, что я сама перестала.

Илья стоял рядом молча. Я понимала, что ему неловко, но уходить он не стал. Наверное, потому что видел: если я останусь с Артемом одна, разговор быстро станет таким, где мне снова придется защищать границы.