Пышная любовь майора - Дора Шабанн Страница 2

– Развалина! Позорище! – кривился, глядя в зеркало.

А затем осмотрелся: восстанавливался после ранений я в родной квартире, но, увы, теперь это место, к сожалению, потеряло свой дух, уют и тепло.

Семья здесь больше не жила. Холод, пустота и заброшенность – это почувствовать можно было без труда в знакомых с детства стенах. И все.

– Жениться бы тебе, Ромочка, – вздыхала и тихо шептала мать, когда я её навещал.

Но я точно знал: ну, какое мне «жениться», когда у меня каждый выезд «в поля» может стать последним? Любые мои серьезные отношения заранее обречены. А несерьезное затевать – себя не уважать. Я же мужчина, а не кобель безмозглый.

Но матушка моя дорогая, она же упорная дама. Да и за столько лет жизни с отцом поняла, что «нет» – это ещё не окончательный ответ, если очень надо.

– Рома, сколько раз тебе предлагали перейти в отдел экономических преступлений? И важно, и нужно, и актуально, и в тепле. Да и без командировок почти, – естественно, мать знала не только моих отцов-командиров, но и водила знакомства с дамами из секретариатов во всех значимых Управлениях и Службах.

Порой актуальные новости мы с отцом узнавали дома, за ужином, а не на работе и уж тем более не официальным путем.

– Пора, сынок, пора тебе сменить роддеятельности и место службы. Подумай об этом. А сколько там приличных девушек есть? Очень тебе было бы кстати. Мне-то уже немного осталось, так что нужно успеть передать тебя в хорошие, надёжные и заботливые руки…

Кивал, молча улыбался, ничем не хрустел и не скрипел, чтобы снова не ходить по стоматологам, целовал матушку и с громким внутренним матом выбирался на улицу, где долго нецензурно орал на волны Финского залива.

Уйти к экономистам, забыть про выезды и бросить все горящие дела? Что я кабинетная, хромая крыса, что ли?

Ведь нет?

Увы, ноги и спина намекали, что очень даже да.

Но майор Громов сдаваться не планировал.

У меня были еще три недели на восстановление до комиссии. Я должен вернуть форму, во что бы то ни стало.

И я это сделаю.

Глава 2: Все мы родом из детства

«Лучшая награда в нашей жизни –

это возможность заниматься делом, которое того стоит»

Т. Рузвельт, двадцать шестой президент США

Ида

– Булочка, а, булочка, а ты сладкая? – слышала я довольно часто.

– Отстань, я с мышьяком. Отравишься! – фыркала привычно.

В такие моменты даже в свои тридцать пять я снова была «крошкой Идой» – маленькой, любимой папиной булочкой.

Больно.

От напоминания, что этого больше не будет, до сих пор было очень больно.

Да, от пропавшего без вести много лет назад Виталия Владимировича нам с мамой осталась провокационная фамилия – Булочко, и маленькая однушка в ведомственном доме. И надежда:

– Когда-нибудь он приедет, Ида, – вздыхала мама. – Папа очень нас любит. Он обязательно вернётся.

Да, прошла уже без малого четверть века, а Вероника Максимовна Булочко по-прежнему ждала своего любимого мужа, в один паршивый день уехавшего в обычную командировку в Панфилов – маленький городок на границе с Китаем.

И пропавшего там.

Без вести. Бесследно. Безнадежно.

Первые шесть лет мы ждали его дома каждый день: мама работала, я училась в школе, а по вечерам мы чутко прислушивались: не идет ли? Бросались к окну посмотреть на каждую машину, что останавливалась у подъезда.