Измена. 33 сантиметра лжи - Ева Вереск Страница 2

Вчерашний вечер. Он пришел поздно, снова. Я ждала. В новом черном шелковом белье, которое купила, надеясь… на что? Он вошел, бросил ключи на консоль, даже не взглянув в мою сторону. "Привет," — пробормотал сквозь зубы, направляясь прямиком в душ. Когда он вышел, закутанный в полотенце, капли воды стекали по его все еще подтянутому торсу. Когда-то этот вид заставлял мое сердце биться чаще. Сейчас — лишь щемящая пустота. Он прошел мимо, чтобы одеть пижаму.

— Артём, — голос мой прозвучал тише, чем хотелось. — Поговорим? Он обернулся, его взгляд — не фокус внимания, а скорее рассеянное скольжение. "О чем, дорогая? Я выжат как лимон. Работа — ад". Он подошел, поцеловал меня в лоб — быстрый, сухой, ничего не значащий поцелуй. — Спокойной ночи. Я не сдалась. Когда он лег, я прижалась к его спине, обняла, провела ладонью по его животу, ниже… Моя рука искала знакомый отклик, тепло, жесткость. Он замер. Не отстранился резко, но… его тело стало непроницаемой стеной. Никакой ответной реакции. Только напряженная спина под моей ладонью.

— Лина, пожалуйста, — его голос прозвучал устало и… раздраженно? — Я просто хочу спать. Не сейчас. Он взял мою руку, аккуратно, но неумолимо убрал ее с себя и отвернулся. Я лежала, уставившись в потолок, чувствуя, как жар стыда и обиды разливается по щекам. "Не сейчас". Эта фраза становилась его мантрой. "Не сейчас" в спальне. "Не сейчас" для разговоров. Когда же будет это "сейчас"? Или его "сейчас" теперь принадлежит кому-то другому?

Утро. Я бродила по дому, словно призрак. Навела порядок, который никто не нарушал. Полила орхидеи в зимнем саду — еще один символ нашего благополучия. Заварила кофе в умной кофемашине, подаренной Артёмом на прошлый Новый год ("Чтобы у тебя всегда был идеальный эспрессо, солнышко"). Кофе был горьким. Как и мысли.

Он забыл телефон. Редкая оплошность для моего всегда собранного мужа. Лежит на кухонном острове, черный, холодный прямоугольник, хранящий все его секреты. Или ключи к ним. Сердце забилось чаще. Рука сама потянулась к нему. Я знала пароль — дату нашей свадьбы. Ирония? Я взяла гаджет. Тяжелый, как грех. Прошерстила мессенджеры — ничего подозрительного в последних диалогах (слишком чисто?). Соцсети — он редко постит, лента пуста. Звонки… В основном коллеги, клиенты. И одно имя — Арина Соколова. Молодая амбициозная аналитик из его команды. Звонили они вчера поздно вечером. Долго. Я знала ее — миловидную блондинку с хищным блеском в глазах на последнем корпоративе. Она тогда висела у него на руке, смеялась слишком громко. Я отмахнулась тогда: "Работают вместе, что тут такого?" Теперь этот звонок резанул, как ножом.

Я положила телефон на место, будто обожглась. Что я делаю? Выискиваю призраков? Подозреваю любимого человека без доказательств? Но доказательства были… в мелочах. В его мимолетных раздражениях, когда я спрашивала о его дне. В том, как он стал вдруг тщательнее следить за собой — новая стрижка, новый, слишком яркий галстук, тот самый чужой парфюм. В его взгляде, который скользил мимо меня, будто я стала частью обоев.

Мне нужно было отвлечься. Я решила разобрать вещи из химчистки. Его костюмы висели в шкафу — безупречные, дорогие, как броня. Я достала один — темно-синий, шерсть с кашемиром. Повесила на вешалку. Что-то шуршало в кармане пиджака. Мелочь? Чек? Артём часто забывал всякую ерунду.