Психушка. Любовь до гроба - Катерина Пелевина Страница 23

— Точно… Там никого больше нет?

— А какая разница?! Давай расскажем, кто это сделал, да и всё! — тут же выпаливает он, но я дёргаю за руку.

— Нет! Нет… Закрой дверь и уберём тут… Потому что иначе его снова направят на уколы или что хуже, не знаю…

— В смысле? Защищаешь его, что ли?! После всего?

— Даня… Я не защищаю, но не хочу быть сдачей… Давай сами уберём, — настаиваю я, хоть и понимаю, что зря так делаю. Потому что он перешёл границы, но… Я не хочу его сдавать. Не могу просто. Это не про меня история.

— Ладно, блин! — психованно выдаёт он в ответ.

Я встаю с пола. Он закрывает дверь, и мы начинаем там всё убирать. Осколки плитки выбрасываем в мусорку, а кровь тщательно вымываем половой тряпкой, что валялась под раковиной.

— Никогда себя ещё не чувствовал уборщиком, блин… — ругается Даня. — Каково фига вообще?!

— Извини, но так надо… Я не могу просто его сдать, нет…

— Как он вообще смог её проломить, блин… Монстр, блях! — ёжится он, указывая на кусок оторванного квадрата.

— Я не знаю… Когда я пришла уже было так… И теперь не знаю, что мне делать.

— Ну… Я тебе уже сказал! А так чувство, будто ты хочешь, чтобы он пришёл ночью ещё разок… — играет он бровями, а я тут же даю ему со всей дури по плечу. — Ауч!!! Вот сейчас было капец больно!

— А ты думай, что несёшь!!! Я что похожа на какую-то…

— Ну? Ну? — пристраивается он и щурит взгляд.

— Баранки гну, Даня! Я не такая!

— Не такая, жду трамвая… Да-да…

— Щас отхватишь! — рычу я, отряхивая руки от воды и посильнее затягивая кран, а Даня ржёт, блин. — У тебя прикол, да? Сам пошутил — сам посмеялся…

— А вот щас обидно было…

— Ага, — уже не обращая внимания, выхожу оттуда, увидев очередь, которая, естественно, возмущается… Как Арсений Громов отсюда вышел, так на нас с Даней можно и поорать… Мы выбегаем оттуда вместе, и все, наверное, думают, что мы там не понять что делали… Но я и не собираюсь никого переубеждать, пофиг мне…

Говорила же мне Екатерина Андреевна держаться от него подальше, но нет же… Мне же надо, блин… Дура!

— Ты к себе?

— Да, у меня стресс нереальный… Хочу побыть одна и поспать на сончасе…

— Хорошо, понял… — вздыхает он, провожая меня взглядом в мою комнату, и я быстро юркаю внутрь, как мышка…

Но уже когда захожу, в ужасе осознаю, что я там снова не одна…

Глава 8

Аврора Стадницкая

Всё тело тотчас же покрывается коркой того самого льда, под которым я когда-то тонула, потому что Арсений сейчас лежит на моей кровати и читает мою книгу. Как ни в чём не бывало. Причём прямо в обуви на покрывале. Лежит и читает… Моего Лю Цысиня… Ну, не моего, конечно, но факт остаётся фактом… Он словно у себя дома, а не в моей скромной палате. Да ещё и перелистывает страницы окровавленной рукой.

— Ты что… Тебе что мало? Уходи отсюда! — бросаю ему с максимальной неприязнью, а он вообще никак не реагирует. Словно мои слова — пустой звук. — Я сейчас охранника позову! Или санитара!

— Зови… — выдаёт равнодушно. — Зови, ну, чё ты встала?! — повышает на меня голос, откладывая книгу в сторону и смотрит. — Так и знал… Ссыкуха…

Я молчу, ощущая, как его слова режут, а понять не могу, почему?

Почему мне вообще есть дело до того, что говорит этот озлобившийся на весь мир мальчишка? У него вместо головы тыква, судя по всему. Раз ведёт себя так… Раз позволяет себе такое хамство и непотребство в адрес других.