Предатели. Вам нет места в моей жизни - Анастасия Март Страница 26

Однако временами меня накрывала тоска. Я представляла, что сказала бы матери, если бы вдруг встретила её, думала, где она может быть, как живёт и почему совершенно не вспоминает про нас.

И вот спустя двадцать лет мне предоставилась такая возможность. Но стоя у супермаркета, где работает моя родная мать, я чувствую, как душу терзают сомнения.

Я ведь могла начать новую жизнь, не цепляясь за прошлое. Богдан, Аврора — я ведь оставила их позади, а теперь возвращаюсь назад.

Зачем? Есть ли в этом смысл? Даже если мать раскается и будет оправдываться передо мной, разве это что-то изменит? Разве смогу я простить её за то, что она просто вычеркнула меня из своей жизни?

Разумеется, нет. Тогда что я здесь делаю?

Ответить на этот вопрос я не успеваю даже мысленно, потому что дверь открывается, и из здания выходит она.

Моя мать.

Судя по всему её рабочий день окончен. Она одета в простое пальто, в руках держит потёртую сумку из кожзама и, кажется, направляется к автобусной остановке. Понимая, что она вот-вот исчезнет, я выскакиваю из машины и выкрикиваю:

— Светлана, стой!

Обернувшись, она замирает на месте и внимательно смотрит в мою сторону. Когда я приближаюсь, она вежливо уточняет:

— Вы мне? Мы знакомы?

Из груди вырывается истерический смешок.

— Серьёзно? Ты издеваешься или прикидываешься?

— Простите… - начинает она, но, запнувшись, внимательно смотрит на меня; в этот момент её глаза округляются, она зажимает рот рукой.

— Узнала всё-таки, - горько констатирую я. - Ну здравствуй... мама!

— Эмма… что ты тут… как ты тут… зачем? Почему? - слова вырываются из неё какими-то толчками, она явно растеряна и не знает, как себя вести.

— Понимаю, ты не ожидала, наверное, ещё раз меня увидеть в своей жизни. Да не волнуйся, я навязываться не собираюсь. Хочу только спросить… Почему Аврора, а не я? Чем она лучше меня? Почему ты общалась с ней, а меня забыла, будто меня и не было?

— Эмма, всё это так сложно… - тихо произносит Светлана.

— Скажи мне! Ответь! Почему? Большего не прошу!

Посмотрев мне прямо в глаза, мать вдруг спрашивает:

— Скажи честно, если бы я захотела забрать тебя к себе, уехала бы ты от отца и бабушки?

— Ты уходишь от ответа, - я повышаю голос. - Я спросила тебя, почему ты общалась с Авророй, а со мной нет? Разве я не заслужила хотя бы пары звонков в месяц?!

— Эмма… Но ведь ты сама не искала встречи со мной: за все эти годы ты ни разу не попыталась меня отыскать…

— Серьёзно? - я уже не могу сдержать рвущийся из груди истерический смех. - Ты бросила меня двенадцатилетнюю, и у тебя хватает наглости меня в чём-то обвинять?

Мать просто опускает голову. Может, боится, что в её взгляде я увижу нечто такое, что разозлит меня, а может, ей действительно нечего сказать. Или же она просто не может вслух признаться, что не любит меня.

Нет… Зря я вообще решилась на эту встречу. Да и зачем? Всё равно уже ничего не изменится, я только зря расковыряла старую рану.

Но мать всё же пытается оправдаться:

— Я поначалу не могла с тобой встретиться, Эмма, а потом просто побоялась, что ты не захочешь общаться со мной. Но ты не подумай, я следила за тобой издалека, да и Аврора мне всё рассказывала. Я знала, что у тебя всё хорошо.

— Было всё хорошо, - возражаю я. - Ты, наверное, в курсе, что выкинула твоя любимая доченька, да? Найдёшь ей какое-нибудь оправдание, или я всё равно буду виновата в том, что она трахалась с моим мужем? А может, я ещё буду виновата в том, что она изменила и первому своему мужу?