Сосед с прицепом - Анна Мишина Страница 27

Надеваю теплые лосины, удлиненный свитер и свой пуховик. Да… любимая моя шуба осталась у Лёни. Не решилась я ее забрать. Муж подарил мне ее на десятилетнюю годовщину нашей свадьбы. Несколько раз он упоминал вскользь, что я никогда не смогла бы себе позволить такую дорогую покупку самостоятельно. Хвалиться своими денежными достижениями он в последние пару лет был горазд. Поэтому, видимо, я и не решилась ее забрать. Не моя же… по сути.

На телефоне приходит сообщение. Я быстро хватаю его и читаю:

“Я внизу”.

У меня номер записан как “сосед напротив”.

— А ты куда собралась? — из комнаты выглядывает сын.

— За аквариумом поедем с папой Жени, — отвечаю.

— А чё, он сам не может? — хмурит брови.

— Так и Женя не одна его разбила, да? — нахожу, что ответить.

Сын недовольно поджимает губы и снова скрывается в комнате.

Сую ноги в ботинки и, проверив наличие ключей в кармане пуховика, выхожу из квартиры.

Выйдя из подъезда, сразу же вижу Романа, стоящего у пассажирской двери машины. Двигатель работает. Он что-то смотрит в телефоне.

Дверь подъезда хлопает, и мужчина тут же поднимает взгляд, отрываясь от гаджета.

— Добрый вечер, Надежда, прошу, — открывает дверь авто, приглашая сесть.

Снова ловлю этот идиотский ступор. Может, он помогает мне сесть только потому, что машина высокая? Чтобы я в очередной раз не убилась? Зачем ему проблемы в виде меня с травмой?

Сев поудобнее на переднее кресло, жду, когда Роман закроет дверь и, обогнув авто, сядет за руль. Через пару мгновений машина трогается с места.

В салоне тепло и как-то надежно, что ли. Странное ощущение, но именно такое. С Лёней ездить было нервно. Он чаще пользовался услугами своего водителя. Но когда нам нужно было выехать и он садился за руль, я мысленно молилась. Потому что он слишком нервный и психованный.

— Не холодно? — нарушив затянувшуюся тишину, спрашивает Роман.

— Нет, спасибо, хорошо, — отвечаю.

Снова начинает идти снег.

— У погоды странные планы на декабрь, — словно прочитав мои мысли, говорит мужчина. — Заваливает и заваливает.

— Зато красиво, — разглядываю в окно украшенный к Новому году город.

— А вы откуда к нам приехали? — интересуется он.

— Из Москвы, — отвечаю.

— Странно.

— Почему? — удивленно поворачиваюсь к нему.

— Обычно все рвутся туда… — пожимает плечами.

Почему-то зависаю, заглядевшись на его профиль. Взъерошенные темные волосы, борода, не длинная, а такая… ему идет. Куртка снова расстегнута, под ней виднеется джемпер. Перевожу взгляд на кисти его рук, на то, как он держит руль. Ведет уверенно и расслабленно. Крепкие пальцы, чуть выше к запястьям — темные волоски…

— Так почему вы приехали сюда? — нарушает тишину он снова.

А я вздрагиваю от неожиданности, понимая, что меня поймали с поличным за разглядыванием. Тут же приливает жар к щекам.

— Здесь живет брат.

— Понятно.

Разговор снова затихает. За окном уже темно. Улицы хорошо освещены фонарями, но когда мы выезжаем за город, освещением остается лишь свет фар.

Непогода разыгрывается не на шутку. Роман упирается локтем в дверь и потирает заросший подбородок. От него исходит спокойная энергетика. Лёня бы уже начал причитать, что я его в такую жуткую погоду вытащила на дорогу… А я ведь и не подумала, что начнется метель.

Через минут двадцать мы въезжаем в деревню, и мне становится немного спокойнее. Почти сразу Роман находит нужный дом и останавливает машину.