Запретная близость - Айя Субботина Страница 3

Вокруг меня — липкая вакханалия. Тела извиваются в свете стробоскопа, превращаясь в рваные, дерганые силуэты. Густой, как сироп воздух, пропитан вкусом экзотических коктейлей и тяжелого парфюмерного «люкса», от которого предательски кружится голоса и дерет в горле.

Мне адски не по себе. Я тут просто чужая, даже если одета «по форме» — платье-ночнушка на голове тело, которое держится на мне в большей степени на честном слове, чем на тонких бретелях. Высоченные каблуки — блядские, как сказала бы Дашка.

Эй, Дашка, Дашка…

Я вскидываю руки, прикрываю глаза и позволяю телу отдаться ритму.

Когда-то давно я думала, что стану профессиональной танцовщицей, а потом жизнь развернула. Но мышечная память уже включилась, и пары минут достаточно, чтобы закружило, сорвало внутреннюю пломбу с давно законсервированных талантов.

В последний раз я была в клубе еще до Сергея. В тот вечер, когда мы познакомились.

Я просто танцевала, он просто оказался рядом и сказал, что его будущей жене не стоит так извиваться в присутствии «третьих лиц». Тогда эта шутка показалась мне забавной. Он вспомнил ее через полгода, на нашей свадьбе — как заклинание, с которого начались «мы».

Сегодня я танцую ему назло — верчу бедрами, поднимаю руки и воображаю, что он стоит напротив и зеленеет от ревности, потому что рядом со мной трется уже как минимум два мужских тела. Я их не вижу, но чувствую лапающие взгляды.

Сегодня я тебе отомщу, любимый. Возможно, с кем-то моложе тебя, или даже моложе меня.

А потом — расскажу, когда буду ставить точки над «i» нашего брака.

Эта сцена в голове сейчас выглядит глупо и пафосно, как из дешевого сериала.

Но мне плевать. Я пришла за сатисфакцией. Пришла получить свое право поступить так же, как поступил он. Поставить галочку и сравнять счет.

И с надеждой, что потом, когда все случится, мне станет легче. Хотя бы на пять минут.

— Ну и горячая, ар-р-р… — слышу справа высокий мужской голос.

Бросаю взгляд через плечо, мысленно кривлюсь — мальчик совсем, лет двадцать с небольшим. Слишком мелко даже для банального мстительного траха. Он пытается подкатить, подходит, протягивает руку к моему бедру, но я выгибаю бровь, воображая себе сукой, которая таких как этот воробышек отметает пачками на дню. Так… легче. Мне нравится эта маска — под ней не так заметно мое кровоточащее сердце.

Парень не сдается — прет еще раз, но я мотаю головой, мол, тебе точно ни хрена не обломится. Обиженка кривит губы, видимо, не привыкший к тому, что его смазливая мордашка может быть кому-то «мимо кассы».

Его соперник тут же выходит на сцену.

Он старше, сильно старше Сергея. Лет за сорок — точно.

Борода, усы, тяжелый душный парфюм, сальная улыбка.

Пытается обнять, но я легко увиливаю, держу дистанцию.

Оказывается, это непросто — соединить коротким мостиком «намерение» и «действие».

Нутро сопротивляется.

Стоит представить, что меня трогают чужие мужские руки — накатывает тошнота. Чувствую себя куском мяса на витрине. Чувствую себя обманщицей. За фасадом беспринципной стервы — маленькая, растерянная девочка, не знавшая в жизни ни одного мужчины, кроме своего мужа.

Я почти готова сдаться. Сбежать отсюда, запереться дома и выть в подушку, пока не кончатся силы. Не ломать хребет хорошей жене, а просто… дать ей сдохнуть в муках. Даже успеваю сделать несколько капитулирующих шагов к выходу, проталкиваясь сквозь потное, танцующее месиво.