Между булок - Джи Спот Страница 34

— Просто.... Такая ситуация... Возможно, что любовь всей моей жизни уедет в другую страну... М его поженят на богатой наследнице... А я даже поговорить с ним не успею, — тараторю я, задыхаясь от волнения.

— Сериалов турецких пересмотрели? Екатерина, вы в своём уме? — сердито спрашивает женщина.

— Думаю да, — я киваю головой, хоть она меня и не видит.

— А я думаю — нет. Ни один молодой человек не стоит возможности добиться чего-то в этой жизни самостоятельно! — чеканит куратор.

— Этот стоит... - решительно отвечаю я.

— Ну, если вы так уверены... Удачи. Ко мне больше не обращайтесь.

Она сбрасывает звонок.

"Какая же я идиотка! Может она права?"

Но мои ноги, ведомые безумным мозгом, несут меня к ближайшей станции метро. Каково же моё удивление, когда я вижу, что "Между булок" больше не работает. Даже вывеску сняли. Становится немного грустно.

"Чёрт! Вот это дела... Поэтому они мне даже не звонили. И так было понятно, что всему конец."

"Hot doggy style" уже выглядит вполне обжитым местом. В двери входят и выходят посетители. Студенты сейчас практически живут в университете, и ближайший фаст-фуд только выигрывает от этого.

Захожу в полное ароматов нутро заведения, не понятно на что надеясь. Наверное, я думала, что тут же увижу Марка, и брошусь ему на шею. И мы будем целоваться, а вокруг заиграет романтическая музыка, и хлопья снега будут ложиться нам на плечи и волосы.

"Чёрт, это же из "Дневника Бриджит Джонс"! Поменьше мелодрамы, Катя... Твоя тема — сношатьсяприлюдно с игрушечным хот-догом... Никакой романтики, только хард-кор!"

Оглядываюсь по сторонам.

"Людей много... Странно, что дела плохи. Может быть расходы больше доходов..."

И тут мне в голову приходит "гениальная" мысль.

"Он писал, что ему не хватает сотки! А у меня же есть как раз сто двадцать тысяч... Совсем немного не хватает на камеру... Ну и к чёрту! Я хочу, чтобы Марк остался... Чтобы он уделал своего папашку..."

Это полное безумие, товарищи. Не знаю что со мной, может новолуние, или овуляция... Я подхожу на кассу, и голосом дрожащим от волнения спрашиваю:

— Здравствуйте. Я могу сделать большой заказ?

— Добрый день. Насколько большой? — спрашивает кассир.

— Примерно на сто тысяч...

— Одну мину, уточню у администратора...

Сто тысяч — это двести пятьдесят хот-догов... Моя мечта ради которой я впахивала больше года — это всего лишь двести пятьдесят булок с сосиской... Глаза щиплет от подступивших слёз. Украдкой смахиваю солёную бусинку с уголка глаза.

"Наверное так себя чувствовала Золушка, когда её роскошная карета превратилась обратно в тыкву... Возвращаемся к тому с чего начинали..."

Тем временем девушка-кассир вернулась.

— Мы можем выполнить ваш заказ в течении двух часов. Вам подходит?

— Да... Только один хот-дог можно сейчас? И колу...

— Да, конечно...

Когда я прикладываю карту к терминалу, чувствую почти физическую боль.

"Я такая дура... Что я творю вообще?"

Но стоит мне только представить счастливое лицо Марка, как... Нет, кого я обманываю, легче мне совсем не становится...

Через несколько минут мой заказ готов, и я сажусь у окошка, сжимая пальцами хрустящий крафт-пакет с ароматным угощением.

Вторую руку приятно холодит запотевшая банка с "очистителем унитазов". Но стоило мне сделать один укус, как рот наполнился салютом восторга.