Развод. Война без правил - Елена Валерьева Страница 37

Он поднял голову.

— Моей?

— Моей, — поправила я. — Но с акцентом на «влияние деловой среды и новых связей на психологическое состояние матери».

Максим открыл папку, пролистал пару листов. Лицо стало жёстче.

— Он полезет в это всерьёз.

— Да.

— Вам страшно?

Я честно подумала.

— За себя — уже нет. За детей — да.

Он отложил бумаги.

— Подойдите.

Я подошла к столу. Он встал, развернул ко мне один из листов.

— Читайте.

Я пробежала глазами абзац и почувствовала, как внутри всё сжимается. Там было завуалированно, но достаточно мерзко: про эмоциональную нестабильность, про возможную зависимость от новых сильных фигур, про изменение модели поведения после трудоустройства в «структуру с выраженным авторитарным лидером». То есть по сути — они собирались намекать, что я слишком подвержена влиянию Гранта, что я не самостоятельна, что меня «ведут».

— Гады, — сказала я тихо.

— Да.

— Это же даже не про детей. Это про попытку выставить меня слабой и…

— И привязать к другому мужчине, — закончил он. — Чтобы обнулить вашу субъектность.

Я смотрела в текст и чувствовала, как горит лицо. Потому что проблема была не только в юридической мерзости этого захода, а ещё и в том, что между строк действительно проходило то, чего я сама боялась: слишком сильное влияние, слишком сильное чувство, слишком сильный он.

— Алина.

Я подняла взгляд. Он стоял очень близко. Так близко, что мне уже не надо было делать шаг.

— Послушайте меня внимательно, — сказал он тихо. — Никто. Никогда. Не посмеет использовать наши… обстоятельства против вас, если вы сами не начнёте стыдиться их раньше времени.

У меня перехватило дыхание.

— Наших обстоятельств?

— Да.

— Вы сейчас так называете то, что между нами происходит?

— А у вас есть точнее?

— Нет, — призналась я почти шёпотом.

Он смотрел на меня неотрывно.

— Тогда не бойтесь формулировок. Бойтесь только лжи.

За окном грохнул гром, дождь ещё сильнее ударил в стекло, в кабинете стало темнее. И я вдруг поняла: всё. Больше не могу. Не хочу. Не умею.

— Максим, — сказала я. — Если вы сейчас не отойдёте, я вас поцелую.

Тишина. Он не отодвинулся. Вообще. Только голос стал ниже.

— Это угроза?

Я почти рассмеялась. Нервно, слабой, растерянной женщиной, которой себя ненавидела, но уже не контролировала.

— Предупреждение.

— Поздно, Алина.

— Для чего?

— Для осторожности.

И после этого он сделал то, о чём я думала неделями и боялась сильнее любого суда. Коснулся моей щеки. Не властно, не грубо, даже не особенно смело. Бережно. Как будто я была не ресурсом, не катастрофой и не женщиной на грани, а чем-то очень хрупким, за что он внутренне уже взял ответственность. Вот от этого я и сломалась. Не от страсти — от нежности.

Я сама подалась вперёд первой. Сама. Осознанно. Не как жертва, не как срывающаяся дурочка, а как женщина, которая слишком долго жила без права хотеть. И поцеловала его. Первый настоящий поцелуй с Максимом Грантом оказался не ледяным, не жёстким, не агрессивным. Он был голодным. Сдержанным до последней секунды, а потом — слишком настоящим, слишком взрослым, слишком долгожданным.

Максим притянул меня к себе так, будто держал себя за горло последние месяцы и наконец-то отпустил. Его ладонь легла мне на затылок, вторая — на талию. Не ниже, не наглее, но от этого касания я почувствовала себя почти беспомощной. Я целовала его и понимала: всё. Все разумные планы, графики, стратегии «не сейчас», «не так», «не с ним» сгорели за несколько секунд.