Сосед с прицепом - Анна Мишина Страница 5

Дальше — больше.

Глава 3. Истеричка

*Роман*

Домой возвращаюсь в одиннадцать. Снег валит крупными хлопьями. Там наверху прорвало, что ли? Всю ночь и весь день засыпает.

Въезжаю во двор медленно. Приоткрываю окно и слышу, как снег хрустит под шинами. Что-то в этом есть такое, умиротворяющее. Подъезжаю к своему подъезду и понимаю, что машину поставить некуда. А всё почему? Всё потому, что мое место занимает какая-то мелкая букашка красного цвета.

Та самая, которую сегодня днем готов был вытолкать бампером с проезда. Нет, я не хам на дорогах и не грубый водитель. Просто не люблю женщин за рулем. Не их это занятие. А тут еще торопился.

Так это что значит? У кого-то гости? Ставлю машину параллельно дороги и выхожу из тачки, снова по привычке хлопая себя по карманам брюк и куртки. Нет, сигарет нет, бросаю же.

Приглядываюсь к номерам чужой машины и хмыкаю. Это что за столичные к нам пожаловали?

Выпрямляюсь в полный рост и поднимаю глаза к своим окнам. Сюда как раз выходят кухня, зал и моя спальня, хотя нет, уже не моя. Дочери отдал ее. Детская на ту сторону. Везде темно. Да и не удивительно. Дети, скорее всего, уже спят.

Еще раз кидаю взгляд на чужую машину, прикидываю по радиусу, выехать сможет, и иду к подъезду. Устал как собака. Сейчас бы что-нибудь съедобное закинуть в рот, да в кровать упасть.

Поднимаюсь на свой этаж, отпираю дверь. М-м, чем-то съедобным пахнет. Скидываю ботинки, куртку на вешалку и прохожу в кухню. На плите кастрюля с макаронами, рядом в тарелке пара отварных сосисок.

— Ты опять поздно, — за спиной голос Женьки.

Оборачиваюсь.

— А ты чего не спишь?

— Так время детское. Услышала, пришел. Вышла посмотреть, всё ли в порядке. Разогреть?

— Справлюсь. Спасибо.

— Хорошо, что доставку заказал, — вздыхает. — Не забыл, — уже себе под нос. — Всё, я спать, — и, развернувшись, исчезает в недрах квартиры.

Сгребаю остатки еды в тарелку и сажусь есть прямо так, не разогревая. Голодный, жуть. Слона бы съел. Но и сосиски тоже пойдут.

После даже сил не хватает на душ, поэтому направляюсь к себе, вернее, в зал и, стянув с себя свитер да штаны, падаю на диван, тут же проваливаясь в сон.

Утром первым просыпается нюх. Да, я чувствую, Женька что-то жарит. Яичница? М-м-м, сейчас бы с колбаской. Чашку кофе и кусок батона с маслом.

Прислушиваюсь.

На кухне возится детвора. Мишка что-то болтает. Женька стандартно отвечает: “Угу”.

— Ну Жень, — тянет сын.

— Иди у папы спроси, — отмахивается от пацана.

Вздыхаю, переворачиваясь на живот и пряча голову под подушку. Нет. Меня пока еще нет. Я все еще сплю.

— Па-а-а-п, — Мишка входит в комнату и запрыгивает на диван.

Тут же забирается мне на спину.

— Пап.

— М?

— А пойдем гулять? Снега море. Хочу снеговика лепить. А Женька не хочет, — сопит.

— Пойдем, — сдаюсь и показываюсь из-под подушки.

Да, Стрельцов, дети иногда тоже требуют внимания. Будь добр быть отцом хотя бы в выходные.

Если еще будут эти выходные.

— А Женьку с собой не возьмем, — говорит с обидой на сестру.

— Возьмем, — отвечаю ему. — И закидаем снегом.

— Точно! — подпрыгивает, тут же слетая с дивана и несясь обратно на кухню. Всё выдает сестре как на духу.

Меня спалили.

— Ну спасибо, пап, — кричит дочь из кухни. — Я ему завтрак, а он мне снег.

Мишка хохочет.