Психушка. Любовь до гроба - Катерина Пелевина Страница 5

— А я? — изгибает он бровь. — Присмотрись… Я же классный… — подмигивает, и я на секунду думаю, что он это серьёзно…

— Господи… Надеюсь, я не обижаю тебя… Просто я правда не хочу отношений…

— Моё сердце не выдержит… — хватается он за грудную клетку. — Я так и знал, что нужно было оставаться с дедом Вовой… Он хотя бы преданный…

Даня начинает ржать, а у меня груз падает с плеч.

— Ты всегда такой дурак, да?

— Всегда, да… Без юмора… Закрылся бы теремок… — указывает на голову. — Очень плохо тут порой.

— Понимаю… Я так тебя понимаю… Не хочу всё это ощущать. Снова и снова… И думать даже не хочу…

— Есть хороший способ релакса… Как раз… На природе… Медитация, — сползает он с лавочки и усаживается прямо на прохладный асфальт в позу лотоса… Сидит так, наверное, секунд двадцать, а потом резко встаёт. — Хотя это и хороший способ заработать себе простатит или геморрой, так что я воздержусь…

Тут уже я начинаю хохотать, хрюкая на всю улицу.

— Чё ты, блин, — возмущается он в ответ. — Я правда хотел попробовать…

— Да-да, я поняла… — смеюсь, а потом снова нахожу ту самую фигуру вдалеке. Возле забора… Понять не могу, почему везде на него натыкаюсь взглядом. Просто он притягивает внимание. Такой замкнутый и одинокий.

— Что он делает?

— Хз… Часто так стоит… Просто смотрит туда…

— У него что?

— Циклотимия вроде… Это когда… Настроение как качели.

— Я думала, это биполярка…

— Это более лёгкая стадия. От депрессии до гипомании… Ну, кароч… Тоже такое… Я его раньше не видел здесь. Ходят слухи, что его сюда насильно затолкали предки…

— Серьёзно?

— Ага… Только не смотри на него так часто. Я не хочу, чтобы он мне в столовке что-нибудь проломил, ага?

— Ладно, Даня… Я не буду на него смотреть, — отвечаю, растянув губы, но всё равно искоса туда поглядываю. Расстояние ведь очень большое. Он и не заметит, что я смотрела. Ведёт себя странно, хотя… Я вообще имею право судить? Что значит странно? Все мы тут за тем, чтобы вылечиться, правда?

— А ты понятливая очень, кстати… — добавляет он, привлекая всё моё внимание обратно.

— Ну, спасибо…

— Я хотел сказать, что обычно я не могу найти общий язык с противоположным полом…

— Ты?! — удивляюсь я. Ведь он реально самый общительный парень из всех, что я знаю. И такой милый.

— Я… Разве что с Катюхой, — ухмыляется он.

— Прекрати её так называть! Ей лет сорок, она тебе в мамы годится…

— Ну и чё? Я и маму порой Олькой называю.

— А папу?

— А… — тут же хмурится он. — У меня нет папы… Наверное, поэтому я такой…

— Какой? — расстроенно спрашиваю я, коснувшись его руки.

— Ну… Типа несу что попало… Понимаешь?

— Нет. Ты прекрасный, — отвечаю я честно. Потому что он правда мне понравился, как человек, и Данька сразу же загорается.

— Нет, ты точно растопила моё сердечко… — отвечает и гладит себя по рыжим волосам.

Мы ещё некоторое время гуляем… Я смотрю на высокие стволы деревьев, окружающих территорию и раскинувшихся зеленью повсюду, словно зелёными облаками. Даже небо накрывает. Красота…

Даня рассказывает мне о том, что ТМС делают не всем. А по желанию и выборочно, как психиатр решит. И я примерно представляю, что микротоки по-разному действуют на мозг. Нельзя всем подряд делать такое, наверное… Но я бы попробовала на себе.

— Да не надо тебе, ты чё… Вон, пусть этот делает, — бросает он беглый взгляд в сторону того парня, который, как стоял возле забора, так и стоит… Не сдвинется с места. Наблюдает за чем-то.