Кофе со вкусом карамели - Виктория Рогозина Страница 53

— Так… — тихо проговорил Дима, садясь ровнее. — Посмотрим, кто осмелился.

Он включил ноутбук и привычным движением активировал панель быстрого доступа — свою личную сборку программ, заточенную под пробивку сетей. Интерфейс системы безопасности колледжа был ярким, пафосным, но, как и всё в «ЭЛИТе», поверхностным — ширма, за которой прятались дыры. Он давно нашёл уязвимость в их протоколах — и теперь она пригодилась.

— Авторизация… в обход, конечно, — бормотал он, погружаясь в поток команд. — Подмена входа, временное окно, подгружаем кеш… готово.

Перед ним распахнулась админ-панель камер видеонаблюдения. Файлы были разбиты по зонам: лестницы, холлы, классы, коридоры. Он быстро отыскал нужную дату и время — интервал между последним звонком и тем моментом, когда Ира подошла к своему шкафчику.

Несколько минут — и на экране уже мелькали миниатюры записей. Дима выбрал нужную камеру, ту, что стояла прямо напротив секции с ячейками.

Изображение было чёрно-белым, слегка зернистым, но достаточно чётким. Он запустил воспроизведение и уставился в экран, как хищник, выслеживающий добычу.

Фигура появилась в поле зрения внезапно — в капюшоне, надвинутом низко на лицо, не выше среднего, ловкая. Человек двигался с отчётливой целеустремлённостью. Озирался. Проверял, не идёт ли кто. Потом подошёл к ящику, достал что-то из рюкзака — пластиковый контейнер. Резким, отточенным движением приоткрыл дверцу, будто имел поддельный ключ или универсальную отмычку. Несколько секунд — и всё было закончено. Дверца закрылась. Незнакомец отступил, снова огляделся и исчез из поля зрения.

Дима выругался полушёпотом. Отмотал. Замедлил. Остановил на моменте, когда фигура держала контейнер.

— Ну-ка… — прошептал он, всматриваясь.

Рюкзак. Чёрный. На нём — яркий, почти кричащий смайлик с кривой ухмылкой и зловещими глазами. Дима прищурился. Узнаваемая деталь. Он где-то это уже видел… и не раз.

— Попался, — усмехнулся он и нажал «Сохранить кадр».

Открыл соседнее окно. Начал сверять — коридоры, пересечения, другие камеры. Нужно было поймать лицо. Не только вещь, не только походку — лицо.

Он уже знал — найдет. Он выследит того, кто посмел сунуться к Ире. Не ради мести — ради справедливости. Потому что Ира ему нравится. Потому что теперь она была его.

А значит, тронув её — тронули его.

Он продолжал всматриваться в кадры с таким упорством, будто от них зависела не просто правда, а целая вселенная. Прокручивал, отматывал, сравнивал. Снова и снова. Один за другим он открывал фрагменты с других камер: лестничные пролёты, повороты коридоров, общий холл. С каждой секундой картинка становилась всё яснее. Вот та же фигура в мешковатом худи — чёрный капюшон по-прежнему скрывает лицо. Но вот — промелькнуло боковое отражение в витрине. Полпрофиля, едва различимое, но цепкий глаз Димы не подвёл. Потом ещё один фрагмент — она подходит к раздевалке, на секунду скидывает капюшон, поправляет волосы. Дима прищурился, замедлил. И понял.

Оксана Захарова.

Он откинулся в кресле, медленно покачиваясь, скрестив руки за головой. Слегка хрустнуло в шее, но он не обратил внимания. Взгляд его был устремлён в никуда — и в то же время куда-то внутрь. В собственные размышления.

— Зачем тебе это Оксана? — пробормотал он. — Из-за клуба?.. Из-за кабинета?.. Или из-за Костика своего ненаглядного? А может… всё вместе?