Психушка. Любовь до гроба - Катерина Пелевина Страница 9

— Слушай, а как у тебя в школе было? Много друзей? — спрашивает, и я, как всегда, пожимаю плечами.

— Не знаю… Много — это сколько?

— Хотя бы пятеро!

— Хм… У меня была Анютка, она улетела во Владик и Гоша, он просто перестал со мной общаться… Мне кажется, потому что у него девушка появилась…

— Оу… Ну да… Только друзей ради баб не кидают, — уверенно бросает он с видом индюка, а я снова начинаю хохотать.

— Тебе откуда знать?! У тебя девушки никогда не было, — напоминаю, продолжив смеяться, пока он кривит губы…

— У тебя, кстати, тоже никогда не было парня! Никто и никогда не теребонькал твою… — слышу, как он замолкает, и резко оборачиваюсь. В моменте будто проваливаюсь куда-то. Почему это каждый раз происходит? Какой же испанский стыд всё-таки…

— Твоё? — спрашивает у меня тот самый парень, держа в руках, видимо, один из моих наушников. Понять не могу, как он вылетел из кейса… И его голос, кажется, достаёт до самых потайных уголков моей души. Ну и тембр. Сразу же всё внутри забурлило, словно ожило.

— Ой… — начинаю шарить по карманам, достаю… И да. Действительно мой. — Спасибо. — принимаю, глядя на него. Прикасаюсь и ощущаю теплоту его пальцев. Сердце в истерике снова бьётся. Не воздействие, а катастрофа какая-то… Словно опять ухожу под лёд.

— Не за что, седовласка, — усмехается он и уходит прочь…

— Эй… — окрикиваю, однако бесполезно. Как шёл, так и продолжает. А я смотрю на Даньку, сжимая в руках свой наушник.

— Заговорил, — лыбится он. — Ура! Надо же!

— Блин, Даня! Он уже второй раз слушает то, что ты тут выкрикиваешь обо мне!

— Ты про что это? Про сиськи, что ли? — достаёт из кармана конфетку и толкает ту в рот.

— Господи, где ты это взял?!

— Да там валялось, на посту…

— Капец… В общем… Давай больше не будем о моих сиськах, ладно? — прошу я, состроив жалобную гримасу, а он прижимает к себе и гладит по голове.

— Моя-то стеснительная девочка… Дай пожалею…

— Отстань! — вырываюсь из его хватки и снова смотрю в ту сторону, однако его уже на горизонте не видно… Эээээх… — Как думаешь… Он наш годок? — спрашиваю Даню.

— Хз, будто постарше, — чавкает он конфетой. А я смотрю на пост и думаю… Пойду-ка я спрошу всё, что она знает. Почему нет? Мне просто интересно… Просто…

Я же могу поинтересоваться. Что такого-то?

— Здравствуйте ещё раз, — улыбаюсь ей, внезапно появившись из-за стойки, и она вздрагивает.

— Хосссспади, Аврора…

— Рада, что Вы запомнили моё имя… Я хотела спросить…

— Спрашивай, конечно. Что такое? Если про Даньку, то он всегда такой… Шубутной и громкий, не обижайся на него…

— Да нет… Я… Про мальчика другого хотела спросить, что у него… Такой… Высокий шатен с янтарными глазами…

— Ооооой, — вздыхает она, осматриваясь, и подзывает меня пальцем. — Лучше не стоит, Аврора… Не надо с ним дружить. — добавляет настойчиво, а мне так волнительно вдруг становится. Всё тело тут же напрягается.

— Почему?

— Он… Сложный… В смысле, он не плохой, нет. Но это Арсений Громов…

— Арсений… Громов… И? — переспрашиваю я в замешательстве.

— Ты не слышала про их семью?

— Нет… А что там?

— У него отец — владелец двух торговых сетей в городе. Он что-то вроде нелюбимого ребёнка… Понимаешь?

— Не совсем, — хмурюсь я, услышав это.

— Его, можно сказать, сюда сбагрили… Против воли. Из-за поведения… Нежелательного. Только тсссс… Я тебе ничего не говорила…