Развод. Свекровь - а я говорила! - Полина Измайлова Страница 9

Не важно.

Без всего.

Голого, босого, наглого предателя.

— У вас всё хорошо? Может, вас подвезти? — внезапно предлагает красавчик, обливший меня из лужи.

— Подвезти? Нет, спасибо, не стоит. Машину вам испорчу.

— Я вам одежду испортил, так что будем квиты. Так что? Куда?

— Если бы я знала… — выдыхаю уныло.

Потому что реально — куда?

— Что, Хьюстон, у нас проблемы? — усмехается он. — Ну, на самом деле, скажите, чем я могу помочь?

— Просто проехать мимо? — Не знаю, зачем я ему хамлю? Нет, я спокойно говорю, но правда, что еще сказать? Женитесь на мне? Хм, а, кстати… — Или, может, женитесь на мне?

— Вот так сразу готовы за меня замуж?

— А почему нет? У вас машина большая и часы дорогие, завидный жених, еще и вежливый.

— Может, я маньяк? Или абьюзер?

— О! А может, мне маньяк не помешает? А насчет абьюзера — это вы настоящих абьюзеров не видели, типа моей свекрови, Ады из Ада.

— А вы с юмором. Послушайте, насчет женитьбы пока не обещаю, но… может, поужинаем? А потом я вас отвезу, куда скажете?

Оглядываю себя. Брюки у меня темные, грязи на них не видно. На тренче, конечно, есть грязные капли, но их можно влажными салфетками убрать.

Я ведь как пришла с работы — так и не переоделась!

Эх, я вообще не собиралась возвращаться домой в два часа дня! Просто заказчик соскочил, у нас, у дизайнеров интерьеров, это обычное дело. То неделями по нулям, то за три дня надо выдать концепт, визуализацию, смету и душу продать, то есть вложить.

Работа у меня такая: то густо, то пусто, но в целом мне нравится. Я умею красиво, умею быстро и умею убедить человека, что без латунного торшера в стиле ар-деко его жизнь не сложится.

Этой работой я и Кешу, моего мужа, кормила, между прочим. И ипотеку тянула.

А Кеша… Кеша “творил”.

Так, хватит, сейчас не о нем. В общем, вид у меня вполне презентабельный. Если не считать того, что меня облили.

Можно и поужинать.

А почему бы и нет?

Даже если он маньяк, я сейчас в таком состоянии — пусть сам боится, что я на него нападу!

Незнакомец протягивает руку, приглашая к машине.

Делаем несколько шагов, он открывает пассажирскую дверь.

— Да, кстати, я не представился, меня зовут Лука.

— Как? — Замираю, рот открыв.

— Лука. Такое вот редкое имя, бабушка у меня была с чудинкой, да и мама.

— Лука… офигеть.

— Да? — усмехается. — Я тоже так думаю, а вы…

Выжидательно смотрит, ожидая моего ответа. Выдыхаю.

— Лукерья.

— А… как?

Теперь его очередь охреневать.

— Луша, Лукерья. Тоже такое вот… редкое имя.

— Красивое.

— Я тоже так думаю.

Меня усаживают на пассажирское место. Чемодан мой страшненький исчезает в багажнике. Интересно, куда Лука меня повезет?

— Тут недалеко, ресторан “Лук”, я как раз туда ехал.

— “Лук”? — хихикаю. — Интересно, кому пришло в голову так ресторан назвать?

— Мне. Это мой ресторан.

Ого!

С рестораторами я еще не знакомилась.

Да и вообще, если честно, в последний раз я знакомилась с поэтом. На свою голову. Поэтом, который потом решил стать писателем.

Боже, почему я выбрала Кешу?

Нет, он, конечно, мужик видный и…

“Складно звонит”, — так про него даже его “маман” говорила.

То есть умеет вешать лапшу на уши филигранно.

А я, увы, только недавно научилась ее снимать.

— Вы с чемоданом, Лукерья, надеюсь, не в аэропорт? — интересуется Лука.

— Я? К счастью, нет. То есть… наоборот. К несчастью…