Натурщица - Эсми Де Лис Страница 116

Он поднимает голову. Его взгляд затуманен, но Вильям узнает меня сразу.

— Рейз… – Голос хриплый.

Я молчу. Делаю пару шагов вперед.

— Советую тебе не напрягаться, иначе снова начнется кровотечение, – говорю тихо.

— Я уже понял. – Он усмехается уголком рта. – Это твоя работа теперь? Пытать?

Я наклоняюсь ближе. Вижу, как дрожит его кадык, как мышцы под кожей вздрагивают.

— Нет, – шепчу. – Это не работа. Это – месть.

Он пытается выпрямиться, но веревки режут запястья.

— Я спас тебя, Рейз. Одумайся. Отпусти меня. Без меня ты бы сдох на улице.

— Без тебя я бы не стал чудовищем, – отвечаю. – Хотя в какой-то мере могу сказать тебе спасибо. Я стал непобедим.

Пауза тянется. Только вода капает где-то в глубине подвала. Я достаю нож со стола. Протираю лезвие от засохшей крови.

— Ты совершил большую ошибку, обратившись ко мне, когда твоя компания была на грани краха. Предательство с моей стороны было ожидаемо, верно? Но ты все равно пришел. Унизился, – растягиваю последнее слово. Моя улыбка выходит мрачной.

Он отворачивается, морщится.

— Тебе не понять, – бормочет он. – Иначе бы меня посадили. Я был вынужден прийти к тебе. Но я… правда не ожидал от тебя ножа в спину.

Эти слова должны были меня задеть. Но я ничего не чувствую. Я приближаюсь и ставлю лезвие к его щеке.

— Могу воплотить это в буквальном смысле.

Он испуганно отшатывается и сглатывает. Тишина снова заполняет все вокруг. Я долго смотрю на него.

— Но сначала ты мне расскажешь, кто мой настоящий отец. – Сильнее нажимаю на нож и вижу, как на щеке мужчины проступают капли крови.

— Он опасный человек. Тебе не стоит с ним связываться, – быстро говорит он.

— Не опаснее, чем я.

Он смотрит взглядом, полным ненависти.

Я понимаю эту ненависть.

— Сначала познакомься с «Адскими псами».

* * *

Бар полупуст. Тусклый свет ламп цепляется за края стаканов и выцветшие столы. Передо мной – бокал виски, в котором колышется янтарная жидкость. Я давно потерял вкус к алкоголю, но привычка держать его в руке осталась. Виски хоть немного притупляет злость.

Алистер Броди сидит напротив. Журналист, пропахший дорогим табаком и перегаром. Он слишком много видит, слишком много знает. Его дерзкий взгляд скользит по мне.

— Его зовут Иан Лоренцо. Удивительное совпадение, однако, – произносит он, слегка ухмыляясь и передавая мне листок бумаги, где составлено краткое резюме. – Сейчас он сидит в тюрьме за коррупцию и укрывательство преступлений. Его сыновья, Рамон и Йен, мертвы. Получается, ты единственный живой наследник семьи Лоренцо. – Алистер прищуривается, когда его взгляд падает на меня.

Имя бьет в грудь, как кулак. Я молчу. Смотрю сквозь Алистера, будто за ним зияет пустота. Пальцы сами сжимаются на бокале, по стеклу идет трещина. Я сдерживаюсь, но внутри все кипит.

— Я понял. – Мой голос звучит хрипло.

Я достаю толстый и тугой от купюр конверт. Бросаю его на стол. Алистер даже не считает – просто убирает его во внутренний карман пальто. Мы оба знаем правила этой игры.

Уже собираюсь и вспоминаю одну важную деталь. Разворачиваюсь к Алистеру и ухмыляюсь.

— Надеюсь, ваш лидер не будет держать на меня зла без причины. Передай ей, что я готов к встрече.

Алистер застывает как вкопанный, сигарета в его зубах падает. Отсалютовываю и ухожу из бара.