Умереть красиво - Питер Джеймс Страница 158

— Вы что, издеваетесь?

— Рой, – попытался успокоить его Брэнсон, – никто не знал, что этого парня нужно держать под колпаком. Задача Криса была помочь семье и обеспечить защиту.

— Да, а если разослать ориентировки гребаной тачки, на которой он смылся, мы защитим его еще лучше стараниями каждой патрульной машины.

Хотя таковых ночью было по пальцам перечесть.

— Сказать Нику, чтобы поднял на ноги остальных?

Грейс задумался. Искушение вытащить из постели Нормана Поттинга было велико, однако чутье подсказывало: день предстоит трудный. Пусть народ хорошенько отдохнет, иначе на утреннюю оперативку все явятся как сонные мухи.

Необходимо подыскать замену Эмме-Джейн. Страшно вообразить, как отреагирует Элисон Воспер на очередное ДТП в результате полицейской погони. Водитель такси получил множественные, хоть и незначительные травмы, у непристегнутого пассажира сломана нога. Репортер из «Аргуса» уже нагрянул в больницу, а скоро подтянутся и остальные шакалы, поэтому огласки не избежать.

Черт, черт, черт!

— Одна проблема: я не знаю номера его машины, – обрадовал Брэнсон.

— Ничего, найдем. ПТС наверняка лежит где-то в доме.

Оставив Брэнсона звонить, а Уиллингема – искать паспорт транспортного средства, Грейс поднялся наверх, заглянул в спальни детей, в супружескую с неразобранной кроватью. Сунулся в кабинет, заваленный рабочими папками, с веб-камерой на подставке. Морщась от запаха рвоты, порылся в ящиках, но ничего интересного не обнаружил. Внимание привлек металлический картотечный шкаф.

Вся необходимая информация лежала в папке с пометкой «Автомобили».

Не для всякой полицейской работы требуется ученая степень по ракетостроению.

* * *

Пятнадцать минут спустя Брэнсон и Грейс уже входили в многоэтажку микрорайона Уайтхок. Грязный лифт с разрисованными пошлыми граффити стенами и лужей мочи в углу доставил их на седьмой этаж.

Прошагав по коридору, детективы позвонили в семьдесят вторую квартиру.

— Кто? – раздался из-за двери женский голос.

— Полиция!

Им открыла изможденная женщина чуть за пятьдесят, в халате и тапочках с помпонами. В молодости она наверняка блистала красотой, но сейчас лицо огрубело, покрылось морщинами, а светлые, неаккуратно подстриженные кудри посеребрила седина. Потемневшие зубы выдавали заядлую курильщицу. В недрах квартиры плакал ребенок. В воздухе витал застарелый запах подгоревшего жира.

Грейс достал удостоверение.

— Детектив-суперинтендант Грейс, уголовная полиция Брайтона. Это детектив-сержант Брэнсон. Вы миссис Маргарет Стивенсон?

Женщина кивнула.

— Вы мать Келли Брайс?

— Да, но ее тут нету, – помешкав, ответила она. – Ищете Тома? Его тоже нету.

— А где он, не знаете? – спросил Грейс.

— А вы знаете, где моя дочь?

— Нет, но мы ее ищем.

— Она бы не сбежала, не бросила бы детей. Келли вообще ни на секунду не выпускает их из виду. Даже у нас не оставляет. Том привез ребятишек где-то час назад. Просто позвонил в дверь, впихнул их в квартиру и умчался.

— А он не сказал, куда направляется?

— Не, но обещал опосля позвонить.

Детский плач нарастал. Миссис Стивенсон встревоженно обернулась.

— Если ваш зять объявится, сразу свяжитесь со мной. – Грейс протянул ей визитку. – Вот номер моего мобильного.

— Может, чайку? – предложила женщина, убирая карточку в карман. – Мне надо Джессику успокоить, а то муж, чего доброго, проснется. У него Паркинсон, ему надо отдыхать.