Где мы, там ад - Фрэнсис Кель Страница 93

Это был самый дешёвый номер со сломанным телевизором и плесенью в ванной комнате. Полночи я пролежал без сна в одежде поверх пледа, чувствуя на коже фантомные укусы клопов, которые потом за компанию вернутся со мной в Детфорд. Но, очнувшись утром от тревожного полусна, я принял бодрящий холодный душ и понял, что, несмотря на убогий номер, никакие насекомые не полакомились моей кровью и я даже сносно отдохнул. Наспех позавтракав в местной забегаловке, я попросил наполнить мой термос крепким кофе, после чего сел в машину и отправился к границе со штатом.

Оказавшись в Миннесоте, я выдохнул: ни один патруль, проезжавший мимо, меня не остановил. Скорее всего, запрет о выезде был только на словах, они ещё не успели оформить его официально. Мне это было только на руку.

Включив местную радиостанцию, я попал на выпуск новостей.

— Доброе утро, Миннесота. Вы слушаете «Лайф ньюс», и я, ваш постоянный ведущий, Джонни, – бодро заговорил диктор. Тут его голос стал серьёзным: – Возвращаемся к тревожным новостям. Третьего ноября в центре Миннеаполиса сотрудник иммиграционной полиции во время рейда застрелил сорокалетнюю Гвендолин Рад. Мэр Джейкоб Деннисон потребовал от иммиграционной полиции «убираться к чёрту» из нашего города. Президент США объяснил, что Гвендолин Рад якобы оказывала сопротивление. С пятого ноября в Миннеаполисе проводятся массовые протесты. Люди скандируют: «Свобода для всех!», «Иммиграционная полиция, вали прочь из нашего штата!» и «Нелегалов у нас нет!» Мы скорбим вместе с семьёй Рад. Покойся с миром, Гвендолин. – И ведущий вновь бодро закончил: – С вами были «Лайф ньюс». Оставайтесь любознательными, оставайтесь на связи.

В городе волнения. Не хватало ещё оказаться на пути иммиграционной полиции.

Мне предстояло ещё три часа до Ред-Лейка, так что я решил заправиться, посетить уборную в местном круглосуточном магазине и купить несколько банок энергетика. Когда я уже собирался отъезжать, дорогу мне перегородил незнакомец – темнокожий парень чуть старше меня, с бейсболкой неизвестной мне спортивной команды. Он подбежал к моему окну, которое, как назло, было открыто.

— Парень, друг, приятель, прошу, выручай! – бойко затараторил он.

— Нет, – громко перебил я.

— Нет, стой, ты послушай. Куда ты едешь?

— На север Миннесоты, – неопределённо ответил я.

— Какая удача! Мне тоже туда!

Да чёрта с два.

— Парень, срочно прошу, вопрос жизни и смерти, подвези меня.

— Нет.

— Ну пожалуйста! Я всегда путешествую автостопом. – Вдруг драматично начал он: – Слушай, я обычный парнишка. – Он указал на себя. – Я в семнадцать лет прочитал книгу Керуака «На дороге».

— Поздравляю, – безучастно ответил я.

— Веришь или нет, но я как тот самый Джек Керуак. Ты его точно знаешь. Это самый классный белый из всех, кого я читал, а я читал немало!

— Тогда я как Уильям Берроуз, – отчеканил я с равнодушным лицом.

— Что? – Он растерялся. – Что это значит?

— Если сядешь в мою машину, я прострелю тебе голову.

— А он кого-то пристрелил? – удивлённо уставился на меня парень.

— Жену свою.

— Чёрт, парень, – протянул он. – Я не знал. Значит, у тебя есть пушка?

Я устало выдохнул. Этот бессмысленный диалог начинал утомлять.

— Нет.

— Это меняет дело. Болтаешь, как будто она есть, а у самого ни черта.