Где мы, там ад - Фрэнсис Кель Страница 95

— Полегче, парень! Ты чего так тормозишь?

— Что ты только что сказал?

— Про что?

— Джек! Что ты только что сказал про Звериную философию?

Джек испуганно уставился на меня.

— Я говорил, что она классная. Люди все реально бараны, овцы, свиньи. Но мы…

— Откуда ты знаешь про неё? – рявкнул я.

— Не бойся, – авторитетно заверил Джек, – знают только свои.

— Откуда?! – крикнул я.

Джек медленно отодвинулся от меня и чуть тише ответил:

— На реддите один пользователь слил твой допрос. Не весь, только кусок, где ты рассказываешь про концепцию Звериной философии. А ещё пишут, что за неделю до нападения ты ударил того парня электрошокером и чуть не убил его в университете.

— Что за пользователь? Кто слил допрос?

— Сейчас, подожди. – Он уткнулся в экран, после чего прочитал: – «Слуга Фауста» – вот его никнейм.

«Слуга Фауста»?!

Звучало знакомо.

— Пошёл вон, – вцепившись в руль до белых костяшек, процедил я.

— Да что не так? Парень, я на твоей стороне. Я тоже Волк. – Он запнулся. – Ну, скоро им стану. Что нужно сделать? Убить Овцу? Любого человека можно убить?

Нужно держать себя в руках. Джек идиот. В этой иерархии он даже до овцы не дорос. Подумать только, он ведь реально верит во всю эту философскую чушь! Хотя о чём это я? Совсем недавно я заблуждался точно так же, как и он. Звериная философия проедает мозг, словно паразит.

— Видишь лопаты на заднем сиденье? – делано спокойно спросил я, продолжая сжимать руль, потому что, видит бог, ещё одно его слово, и я сорвусь.

Он оглянулся.

— Ага.

— Клянусь, что похороню тебя в Ред-Лейке, если ты сейчас же не вылезешь из машины.

Джек напрягся.

— Но…

— Вон! – заорал я.

Судорожно открыв заевшую дверь, Джек выскочил. Кажется, я выглядел совсем уж сумасшедшим, потому что он чуть в штаны не наложил. Я рванул с места, не дождавшись, пока Джек захлопнет дверь.

— Сукин ты сын! – крикнул он вслед. – Да ты же больной ублюдок!

Наконец-то дошло. Может, я и псих, но хотя бы не идиот.

Следующие три часа я провёл в полной тишине: сначала ехал до могилы дяди Ричарда и Эдмунда, а потом методично выкапывал её. Промёрзлая земля давалась с трудом. Когда я закончил, было уже девять вечера. Сев на край ямы, я пожалел, что не купил сигарет. Зверски хотелось курить. Я достал из салона бутылку с минеральной водой, наскоро ополоснул руки и сделал пару глотков.

— Ну вот и всё, – ровным голосом выдал я. – Близится мой конец.

Набрав номер телефона, я долго слушал монотонные гудки. Уже было думал сбросить звонок, когда на том конце ответили. Я устало спросил:

— Детектив Купер?

— Марло? – Несмотря на поздний час, его голос звучал совершенно не сонно. – В чём-то ещё хочешь признаться?

— Да.

Повисло затяжное молчание.

— Детектив?

— Хорошо. Говори.

— Я убил своего дядю и двоюродного брата.

— Это те, что пропали год назад?

— Да.

— Ты уверен?

Посветив фонариком на то, что осталось от тел, я произнёс:

— Я утопил Эдмунда и задушил дядю. Закопал их двоих в Миннесоте, в Ред-Лейке.

— Ты точно в этом уверен?

— Да, – ответил я. – Сейчас я смотрю на их останки.

— Разве я не говорил, что тебе нельзя покидать Вермонт?

— Говорили. Я хотел убедиться, что их убийство мне не показалось, как было с Инграмом.

— Понял, – устало ответил он. – Оставайся на связи, я сейчас свяжусь с коллегами из Миннесоты.