Кровный омут - Наталия Лирон Страница 97

Земля сразу едет назад, но я делаю глубокий вдох, не давая себе упасть, чуть расставляю ноги, чтобы стать устойчивей.

«Женщина рыжая и парень такой же…»

Резко втягиваю зимний воздух. Еще… и еще…

— Вы где живете? – интересуется мужчина, заглядывая в глаза. – Может, вас проводить?

— Н-нет, спасибо, – пытаюсь совладать с голосом. – Тут недалеко, я уже оправилась, не волнуйтесь.

«Сестра с сыном, с сыном, с сыном…»

С пуховика грязью стекает талый снег. Сжимаю в руках телефон – только бы не сломался.

— Вы уверены? – переспрашивает назойливый престарелый джентльмен.

— Да, не волнуйтесь, – начинаю злиться. – Спасибо вам большое. Спасибо за все.

Взгляд падает на колокола лавры – они недвижимы в январской мокряди.

«С сыном…»

Господь Всемогущий…

Иду в сторону отеля, на ходу снимая грязный, разодранный на локте пуховик, чувствую липкую сукровицу на ладони. Правое колено саднит – джинсы неприятно липнут к нему.

Останавливаюсь отдышаться, смотрю в экран телефона – два неотвеченных от Варвары. Перезваниваю:

«Абонент временно недоступен».

И на мгновение ледяной ужас колюче врывается в сердце: может, я просто сумасшедшая? Может, я не заметила, как двинулась умом, и сейчас… у меня галлюцинации? Или мне все снится?

«Отче наш, иже еси на небесех…»

Снова нажимаю на кнопку вызова… Гудок прерывистый.

— Алло?

— Варя? – Я закрываю второе ухо, чтобы лучше слышать. – Вы где? Я…

— Я в метро, – говорит она через хрип прерывающейся связи, – еду к вам. Е-д-д-у… в метро.

Телефон хлюпает и замолкает.

Ладно. Она едет. Значит, она существует. Наверное…

Я смотрю в телефон на список контактов – два Тониных номера, Сергей и Варвара.

Время тянется, словно резина, движения кажутся медленными и неловкими. Выбрасываю пуховик в большую мусорку перед отелем, проходящая мимо женщина подозрительно покосилась на меня.

Не поднимаясь в номер, сажусь в вестибюле в кресла для ожидания и замираю с телефоном в руке. Какое-то время просто сижу, тупо уставившись в одну точку. В голове стучат вопросы, на которые ответов нет: «Что это?», «Как такое может быть?», «Тоня?», «Откуда?». Нет, не может быть. Девушке показалось. Но она сказала: сестра, рыжая… с сыном. И он рыжий. Господи. Дыхание сбивается. Как это? Как? КАК? Нет-нет-нет, НЕТ! Ей показалось. Мне показалось. Всем показалось. Кто-то точно сумасшедший. И, наверное, это я. Я.

Позвонить Тоне? Куда уж проще – набрать номер и все выяснить, но… Боже, с каким, на хрен, сыном? Это могла быть какая-то другая женщина – мало ли на свете рыжих. И да, со своим каким-то другим сыном. Что тут такого?

Смотрю на Тонькино имя, высвечивающееся на небольшом экране… и нажимаю кнопку вызова рядом с именем «Сергей».

Отбой после первого же гудка и следом эсэмэска: «На совещании. Что-то срочное?»

«Да».

Через пять минут:

— Привет, Сонь, что случилось?

— Сереж… – так радостно было слышать его голос. – Мне очень нужна помощь. Кажется, я с ума схожу…

— Сонь… – в его голосе почувствовалось легкое раздражение. – Ну правда, что ты…

— Погоди, – я поняла его, – это не метафора и не шутка. Мне очень страшно.

— Что случилось-то? – он напрягся.

— Я не хочу тебя отрывать от важных дел, но… мне нужно поговорить вместе с тобой и твоей помощницей.

— Она что-то накосячила?

— Нет-нет, совсем нет, – я закивала. – Долго объяснять и не телефонный разговор. Касается меня, моей сестры и… – я чуть запнулась, – моего погибшего сына.