Мой Рим - Верона Виера Страница 94

Три минуты танцев у плиты, и пробую спагетти – аль денте, перфетто!

Соус тоже готов.

— Да где у него эта штука? – лезу по очереди сперва в каждый нижний шкафчик.

Из-за вытяжки и музыки совсем не замечаю, что я здесь уже не одна.

— Он наверху! – с трудом разбираю Ромкины слова и медленно поднимаюсь с колен.

Ну вот, не успела.

Хотела переодеться и позвонить ему – пригласить на поздний обед, но сюрприз не удался. Ромка берет с барной стойки пульт и убавляет громкость телевизора, а я выключаю вытяжку и поправляю футболку.

— Что ты тут делаешь? – он подходит близко и, глядя на меня, открывает верхнюю дверцу гарнитура, подает дуршлаг.

— Готовлю, – вскользь улыбаюсь и беру находку, стараясь не обращать внимания на Ромкин недобрый взгляд.

Ну, ничего! Моя паста меняет людей. Ставлю приспособление в раковину и, погасив конфорки, сливаю спагетти, откидываю, позволяя воде стечь равномерно.

— Это я вижу, – он усмехается. – Разве ты не хотела сделать сегодня перерыв? И почему ты опять в моей футболке?

Нервный какой-то. Хотела и перехотела!

— Боялась заляпать соусом форму, – смотрю виновато в пол. – Только не говори, что тебе жалко футболку для меня!

— Нет, не жалко, как и тебе меня, – он потирает лицо, стирает недовольство. – Потому что твоя игра очень интересная, но слишком жестокая. Нет?

Задумчиво накладываю пасту в тарелки и поливаю соусом:

— Ром, что тебе не нравится?

С полными тарелками в руках я поворачиваюсь к Ромке и внимательно смотрю в глаза.

— Все нравится, Верон. Не нравится только то, что ты специально провоцируешь, – он скользит взглядом по моему телу и, остановившись на лице, устало выдыхает. – Может, оденешься?

— План таким и был, Ром! Устроить тебе маленький сюрприз. Я не знала, что ты придешь именно сейчас.

Не могу же ему сказать, что просто хотела в туалет, а сестра оккупировала квартиру с таким же психом, как она, и не пускает меня домой.

Ромка разводит руками:

— Ну, это вполне очевидно… Моя квартира. Я не спал всю ночь. Конечно, я приду сюда. Спать.

— То есть ты есть не будешь? – изображая дурочку, наивно хлопаю ресницами.

Он смотрит на спагетти и носом втягивает аромат, с которым вытяжка не особо справилась:

— Буду.

— Тогда на! – вручаю ему тарелки. – А я пойду оденусь в скучный образ скромной ученицы.

Ромка лишь молча моргает, когда прохожу мимо него, и ставит пасту на стойку, а я скольжу до ванной.

Король драмы.

* * *

Поправляю жилет, распускаю волосы и выхожу.

Ромка уже уплетает мою пасту:

— Прости, я просто попробовал и не смог остановиться, – говорит с полным ртом и наматывает спагетти на вилку. – Давай быстрее, остывает же!

Улыбаюсь и сажусь на стул. Приятно видеть, с каким аппетитом Ромка ест.

— Как проверки?

— А! – он делает жест, что все ерунда. – Такое чувство, что кто-то специально натравил. Пожарные, санэпидем, налоговая… А у нас все чисто!

Ромка смешно делает жест, как итальянцы, когда хотят сказать, что блестяще вкусно. Прожевав, он довольно улыбается и отодвигает тарелку:

— Не поступишь в театральный, возьму на кухню.

— Что значит – не поступишь?

— Ну не знаю… у тебя же одни глупости на уме… Совращаешь меня тут своими формами, футболки мои тыришь… еще и беременная к тому же.

Сейчас шампиньоном кину! Жую, округлив глаза.

— Я совращаю? Это ты мне присылаешь на ночь всякие развратные сообщения.