По обе стороны времени - Станислав Федотов Страница 111

— Которую Крошка Рита собиралась в Угорье открыть?

— Ну да.

— Недолго она прожила, эта школа, – усмехнулась Даша. – Представляешь, как только в руки Риты попали сокровища, найденные дядей Ваней, так они с Федей и слиняли. В неизвестном направлении, ёшки-матрёшки! И ведь не объявишь в розыск: драгоценности-то государству не передавали. А со мной мама позанималась, чтобы в случае чего я за себя могла постоять. Ты же помнишь, как она в магазине с Крошкой воевала.

— Конечно, помню. Такое не забудешь. А ты покажи, чему научилась.

— С тобой, что ли? Нападать будешь? – Варя засмеялась и отрицательно покачала головой. – Ну вот. Давай как-нибудь потом, в подходящий момент.

— Ладно. Пошли в дом, чем-нибудь перекусим и отправимся к художникам. Мы же к ним собирались.

Благолепинский областной Дом художника занимал четырёхэтажное здание с большими окнами и пристройкой на улице Ейской в центральном районе города. Каждое окно – это отдельная мастерская, в пристройке размещался небольшой выставочный зал. Цена входного билета – 100 рублей, дети до 12 лет и пенсионеры могут наслаждаться творчеством мастеров резца, кисти и карандаша совершенно бесплатно.

— Сходим? – кивнула Варя на афишу. – Правда, нам уже бесплатно не обломится.

— Посмотрим, – неопределённо откликнулась подруга. Её внимание привлекло открытое окно на втором этаже. Оттуда доносились громко спорящие голоса.

— Хайп! Кто-то круто агрится, – оценила Варя. – А может, просто чилят. – Она глянула на Дашу и пояснила: – Отдыхают, развлекаются.

— Да ладно, – не согласилась Даша. – С такими словечками даже угорские пьянчужки не развлекаются.

Неожиданно проём окна затуманился, словно изнутри на улицу вылетело и заклубилось серое облачко.

— Ёшки-матрёшки! – сказала Даша. – Ты посмотри: наши знакомые! А-бал-деть!

Прямо над их головами на уровне второго этажа закрутились два серых дракончика средних размеров. Они обвивали друг друга змеиными туловищами, раскрывали зубастые пасти, стараясь ухватить хвост или лапу противника, сверкали красными глазками. В общем, дрались. Отчаянно и, можно сказать, самоотверженно.

— Что, девушки, вас забавляет творческий, так сказать, спор заслуженных мастеров? – поинтересовался остановившийся рядом высокий мужчина в лёгком полотняном костюме и белой бейсболке. Его худое лицо украшали рыжие с проседью усы и прямоугольная бородка.

— Вы их знаете? – Варя качнула головой в сторону шумного окна. Драконов незнакомец явно не видел.

— Разумеется. Заслуженные, так сказать, художники России. Фамилии называть не буду. Неэтично, знаете ли. Уж не обессудьте. – Незнакомец, похоже, даже расстроился.

— Ну что вы, что вы, – поспешила успокоить его Варя. – Вы, наверное, тоже художник и у вас тут есть мастерская?

— Вы совершенно правы, милая девушка, – собеседник коснулся двумя пальцами козырька бейсболки. – Позвольте представиться: Владимир Ильич Хасанов, так сказать, скульптор.

— Ой, как интересно! Меня зовут Варя Белова, а это – Даша Антонова. Даш! Хватит глазеть на окна, – дёрнула Варя подругу. – Поздоровайся.

— Здрасьте, – кивнула Даша, отрываясь от созерцания дерущихся, которые, кстати, «танцевали» уже не столь активно. Может быть, устали. Не сами, конечно, а их то ли носители, то ли хозяева.