Калинова Усадьба - Алла Титова Страница 17

— Хорошо здесь, — сказала она, глядя, как вода обтекает её ступни. — Тихо.

— А ты не боишься? — спросил Данияр. — Одна сюда ходить?

— Не одна, — она покосилась на него. — Я с тобой.

Он хотел сказать что-то лёгкое, шутливое, но слова застряли в горле. Она была так близко, что он чувствовал тепло её тела, слышал её дыхание. Рыжая прядь упала на щёку, и он с трудом удержал себя, чтобы не убрать её, как вчера. Вчера она испугалась.

— А ты зачем в дружину пошёл? — спросила она вдруг. — Мог бы дома сидеть, хозяйство вести. Ты ж старший сын.

— Мог бы, — согласился он. — А толку? Отец ещё крепкий, сам справляется. А мне… — он замялся, подбирая слова. — Мне претили отцовские запреты и наказы. Хотелось мир посмотреть. Себя проверить.

— Проверил? — она покосилась на него.

— Проверил, — усмехнулся он. — Два раза чуть не убили. Один раз ранили. Но жив пока.

Она вздрогнула, и её нога в воде дёрнулась, подняв брызги.

— Не надо так, — сказала тихо. — Не надо про смерть.

— А ты боишься? За меня?

Она отвернулась, но щёки её предательски порозовели. Даже веснушки, казалось, стали ярче.

— Никого я не боюсь, — буркнула она. — Просто… глупости это. Смерть не кличут.

Данияр улыбнулся и вдруг понял, что ему всё равно, что она говорит. Главное — что она рядом. Что он видит её профиль, рыжие ресницы, родинку на шее. Что воздух между ними словно звенит от какого-то невидимого напряжения, такого острого, что хочется дышать реже, боясь спугнуть.

Он протянул руку и осторожно убрал с её лица выбившуюся прядь.

Она замерла. Вся. Как лань, почуявшая охотника. Даже дыхание, казалось, остановилось. Данияр отдёрнул руку, чувствуя, как кровь прилила к лицу.

— Прости, — сказал быстро. — Я не…

— Ничего, — выдохнула она. И добавила чуть слышно, так тихо, что он едва разобрал: — Только не надо так. Я… я не привыкла.

— Понял, — кивнул он. И больше в этот день не прикасался.

Но когда она уходила — лёгкая, босая, с косой, рассыпавшейся на плечи, — он долго смотрел ей вслед и думал о том, как пахнут её волосы. Травой. Мёдом. Летом.

* * * * *

На четвёртый день случилась гроза.

Она налетела внезапно — с утра было солнце, жара стояла невыносимая, даже в саду воздух казался густым, липким, и пчёлы гудели тревожно, будто чуяли что-то. А к полудню небо на западе почернело, налилось свинцом, и ветер, резкий, порывистый, пригнул деревья к земле, сорвал с веток сухие листья, закружил их в воздухе.

Данияр сидел в саду под старой яблоней, ждал, когда же она придёт. Придёт ли вообще в такую погоду? Тучи надвигались быстро, вот-вот грянет ливень. Он уже хотел бежать к усадьбе, но ноги не слушались, и он продолжал сидеть, вглядываясь в заросли.

Пришла.

Выскочила из кустов мокрая до нитки, волосы прилипли к лицу, рубаха облепила тело, и он увидел, какая она на самом деле тоненькая — рёбрышки можно пересчитать, ключицы острые, как у птенца. Она прижимала к груди узелок и дрожала — мелко, часто.

— Ты с ума сошла! — крикнул он, вскакивая. — В такой ливень!

— А ты? — крикнула она в ответ и вдруг улыбнулась. — Ты же ждал!

И он понял, что пропал окончательно. Что эта девчонка, промокшая до нитки, с каплями дождя на ресницах, со смеющимися зелёными глазами — это всё, что ему нужно в этой жизни.

Они спрятались под старой рябиной — листва там была густая, широкая, почти не пропускала воду. Сидели, прижавшись друг к другу, потому что иначе было не поместиться, и слушали, как гром грохочет над головой, как дождь хлещет по листьям, как ветер стонет в вершинах яблонь.