Янтч - Майлз Нортон Страница 4

Его ладонь лениво махнула в сторону мини-бара, встроенного в стену из мореного дуба, темного, как старая кровь. Под холодной LED-подсветкой выстроились бутылки – виски с этикетками шестидесятых, пыльными, как архивы спецслужб. Рядом притаилась бронзовая статуэтка: то ли Будда, то ли переплавленная гильза от снаряда.

— Может быть твои предпочтения уже изменились: виски, джин? Или, может, воду с газом? Итальянскую: у нее пузырьки, как иглы под кожей.

(Карл бросает на стол фотографию, на которой Джон находится в чужом городе, с чужим паспортом.)

— …тебя тянет обратно.

Джон сжимает стакан.

— Это что, шантаж?

Пока он наливал, Джон заметил детали: часы Patek Philippe на стене, где стрелки показывали разное время, словно отсчитывая параллельные реальности, сейф в углу с цифровой панелью – кнопки стерты от частого набора одного и того же кода, тень за окном (Птица или чья-то рука, замершая в жесте угрозы?).

(Карл встает, подходит к окну.)

— Нет, напоминание.

(Поворачивается.)

Пауза. Где-то за окном крикнула ворона.

— Как дела-то? Пять лет, чёрт… Ты же теперь, наверное, совсем большой человек?

Джон наливал себе виски, чувствуя, как взгляд Карла ползет по его рукам, шее, вискам – ищет слабые места.

— Работаю. – Пробка хлопнула слишком громко. – А ты? Говорят, масштабы выросли.

Карл фыркнул, потирая переносицу.

— Да че там выросли… – его пальцы сжали стакан так, что лед затрещал. – Знаешь, как сейчас всё дорого стало? Раньше контейнер в порту – копейки. Сейчас – будь здоров.

Тишина.

Джон тихо:

— Чего ты хочешь?

Карл усмехнулся, разглядывая дно стакана, как будто там плавали ответы.

— Охреневший стал, Джон. Раньше хоть три минуты светской беседы терпел, – он поставил стакан, оставив влажное кольцо, похожее на след от бокала на допросе.

Его рука потянулась к MacBook, но не открыла его – лишь провела пальцем по логотипу, стирая невидимую пыль.

Карл улыбается:

— Ты ошибся в одном. Я не хочу. Я предлагаю.

(Берет со стола гильзу – играет ею, как монеткой.)

Джон почувствовал, как между лопаток прополз холодок – точный, как прицел снайпера.

Джон резко встает. Карл смеется.

Карл, поднимает гильзу, кладет Джону в карман.

— Ой, прости. Это же не угроза.

— Просто работа.

Он замолчал, давая Джону услышать несказанное: «Возможности» – это когда-либо ты стреляешь, либо в тебя стреляют.

— И?

— И… – Карл вдруг рассмеялся, по-доброму, по-старому. – Да не смотри ты так. Просто подумай. Через пару дней позвоню – выпьем нормально, обсудим.

Его пальцы уже тянулись к телефону – разговор окончен.

— Фрэнк тебя довезет.

Джон вышел, так и не поняв, о чём на самом деле шла речь.

Но в воздухе висело ощущение, что Карл уже поставил галочку напротив его имени – где-то в своем черном ониксовом блокноте.

Машина Фрэнка ждала в тени, прижавшись к бордюру, как подручный киллер перед заказом. Джон тяжело опустился на сиденье. Кожаная обивка холодно хрустнула под ним.

В горле пересохло – не просто жажда, а животное желание залить виски этот ком в горле. Он машинально потянулся к бардачку, но там лишь покачивались пластиковые бутылки с водой. Их этикетки покрыты каплями конденсата, будто слезами.

Фрэнк. Его жетон трезвости тускло блестел на цепочке – десять лет сухого закона. Десять лет с тех пор, как в Мексике…