Одержимость Севера - Ира Далински Страница 10

Обычно девчонки либо растекаются лужей, либо лепечут что-то несвязное. Эта же… будто вообще не вдупляет.

Ну, да, не шлюха, а сама приперлась под напускным «подарок отдать».

Прикидывается? Нарочно?

Затягиваюсь сигаретой, смотрю на эти розовые губки чуть приоткрытые и влажные от нервного облизывания. Хочется сдавить их своими, заставить вскрикнуть. Взгляд не в пол, а прямо перед собой. Несмотря на дрожь в пальцах, держит себя не как испуганная крольчиха. В любом случае, пытается.

Но да ладно. Похуй, че она там строит из себя. Все равно в койку запрыгнет.

Но сначала стрелка.

Не хотел тратить время, но звонил Старик, а его игнорировать нельзя.

Я вышел, оставив девчонку в машине под присмотром Гриши — моего киллера под два метра ростом.

Интересно, что за сходка такая срочная.

Последний раз Старик собирал нас вот так, ночью, пять лет назад. Тогда и передал мне северные районы.

Мои пальцы сами сжались на рукоятке пистолета.

Охрана у входа пропускает без проверки — знают, что мне доверяют.

Кабинет в АЗС пахнет дорогим коньяком и старыми деньгами. За массивным столом сидит он— седой, с лицом, изрезанным шрамами и морщинами. Но глаза… Глаза все так же видят насквозь.

— Садись, — хрипло бросает он.

На столе стоят два бокала. Никто больше не входит.

Не сходка.

Разговор наедине. Еще страннее.

Я медленно опускаюсь в кресло, оставив пистолет на виду — правила вежливости.

— Проблемы? — спрашиваю я.

Старик хмыкает, наливая мне коньяк.

— Ты ей понравился.

Я замер.

— Кому?

— Катя. Дочка.

Катя.

Единственное, что свято для этого человека. Его слабость. Его наследница.

Я медленно выдыхаю, отодвигая бокал.

— Я ее даже не знаю.

— А она тебя — да, — Старик ухмыляется. — Говорит, видела тебя в клубе. Что ты «не как все эти быки».

В кабинете становится тихо. Даже слишком тихо.

Я смотрю на Старика, на его спокойные руки, сложенные перед собой.

Он проверяет.

Или…

— Ты хочешь, чтобы я женился на твоей дочери.

Не вопрос. Констатация.

Он рассмеялся — хрипло, будто кашлянул.

— Умный парень. Не то что эти обезьяны, — он отхлебывает коньяк. — Я старый, Север. Скоро мне понадобится… преемник.

Ага, понятно. Кровного наследника нет — зять сгодится.

В воздухе повисло невысказанное:

Им можешь стать ты.

Если примешь условия.

Я сжимаю кулаки под столом.

— А если я откажусь?

Старик медленно ставит бокал.

— Ты не откажешься.

Потому что это не предложение.

Это проверка.

И если я скажу «нет»…

Он улыбается, и я вдруг вспоминаю, как пять лет назад он точно так же улыбался, когда передавал мне власть под свой контроль.

— Мы с тобой договорились, если ты забыл, — холодно напоминаю я. — Ты знаешь, что я не хотел этого всего. Ты сам все отдал. И я не собираюсь…

— Подумай, — перебивает он. — Катя ждет тебя завтра на ужин.

Сука!

И ради этого я приперся сюда, когда мог уже натягивать ту блондиночку?

Мне не нужна его дочка алкоголичка, которая по слухам пьяная в хлам тусуется в клубах и даем двум мужикам сразу. Но папаша, конечно, этого не знает.

Разворачиваюсь и выхожу. Настроение в хлам.

Утешаю себя мыслями, что спущу пар, наматывая платиновые волосы на кулак. Голубоглазой придется немного потерпеть мою грубость. Довели, сволочи.

Влада. Влада.

Судьба сама дала тебя в мои руки.

В тот же момент Гриша замирает у машины. Лицо белое как мел.

— Она… — дергает головой как-то нервно. — Сбежала.