После развода не полюбим - Алсу Караева Страница 27

— Устраивает.

Первый день проходит в суете. Гости приходят и уходят, телефон звонит без перерыва, официанты бегают между столиками. К вечеру ноги гудят, голова кружится, но я держусь.

— Неплохо для первого дня, — говорит Зульфия. — Приходи завтра.

Выхожу на улицу. Ноябрь, темнеет рано.Холодный ветер пробирает до костей.

— Камилла?

Оборачиваюсь. Рядом стоит мужчина, высокий, широкоплечий, в дорогом пальто. Лицо знакомое, но не сразу узнаю. Прищуриваюсь, вглядываясь в его черты лица.

— Рашид? — выдыхаю я.

— Ты меня помнишь! — улыбается он. — Я думал, забыла за столько лет.

Рашид. Мой однокурсник. Тот, кто ухаживал за мной на первом курсе института, дарил цветы, провожал после занятий. Тот, от кого я отказалась ради Хайата.

— Конечно, помню, — говорю я. — Как ты?

— Отлично! — он смотрит на меня внимательно. — А вот ты... ты изменилась.

— Прошло тринадцать лет, — пожимаю плечами.

— Не в этом дело, — качает головой Рашид. — Ты... грустнее что ли. Что случилось?

Не хочу говорить. Не хочу объяснять. Но он смотрит так участливо, так тепло, что слова вырываются сами:

— Развелась.

Рашид хмурится:

— С тем хирургом? Алиевым?

— Да.

— Дурак, — говорит он просто. — Бросить такую женщину.

Неожиданный комплимент застает врасплох. Не знаю, что ответить.

— Ты куда идешь? — спрашивает Рашид. — Могу подвезти.

— Спасибо, я на автобусе.

— Камилла, брось, — Рашид берет меня под локоть. — На улице холодно, ты замерзла. Давай подвезу. Куда тебе?

Хочу отказаться, но правда в том, что я действительно замерзла. И устала. И мысль о теплой машине кажется спасением.

— На Комсомольскую, — говорю я тихо.

— Отлично. Моя машина вон там.

Он показывает на черный автомобиль у обочины. Дорогой. Статусный. Рашид всегда был амбициозным, но, похоже, добился успеха.

Открывает мне дверь, как джентльмен. Внутри пахнет кожей и дорогим парфюмом. Тепло. Садится за руль, включает обогрев.

— Так, рассказывай, — говорит он, выруливая на дорогу. — Что случилось? Почему развод?

— Он встретил другую, — отвечаю коротко. — Моложе. Которая забеременела.

Рашид свистит сквозь зубы:

— Классика жанра. Мужчина средних лет, кризис, молодая любовница. Ты не виновата, Камилла. Это его проблемы.

— Все так говорят, — усмехаюсь горько. — А чувствую себя виноватой.

— Потому что ты хороший человек, — Рашид бросает на меня быстрый взгляд. — Всегда была. Помню, как ты помогала всей группе на экзаменах. Как переживала за каждого.

Молчу. Не знаю, что сказать.

— А чем ты сейчас занимаешься? — спрашивает он. — Танцуешь?

— Нет. Травма. Работаю администратором в кафе.

— В каком кафе? — удивляется Рашид. — У тебя же образование, опыт...

— После развода... — замолкаю. Слишком больно объяснять. — В общем, так сложилось.

Рашид останавливает машину у светофора, поворачивается ко мне:

— Камилла, слушай меня внимательно. Ты заслуживаешь большего. Гораздо большего, чем работа в кафе и слезы из-за мужчины, который тебя не ценил.

— Рашид...

— Нет, послушай. Я разведен три года. Тоже прошел через это. Знаю, каково. Но жизнь продолжается. И у меня есть предложение.

Смотрю на него настороженно:

— Какое предложение?

— Я владею сетью фитнес-центров. Нам нужен координатор по танцевальным программам. Кто-то, кто разбирается в хореографии, может разработать занятия, обучить инструкторов. Зарплата в три раза больше, чем в кафе.